viernes, diciembre 28, 2007

SEMINARE - SERU GIRAN

QUIERO VER QUIERO ENTRAR, NENA NADIE TE VA A HACER MAL, EXCEPTO AMARTE
VAS AQUI VAS ALLA, PERO NUNCA TE ENOCNTRARAS AL ESCAPARTE,

NO HAY FUERZA ALREDEDOR, NO HAY POCIONES PARA EL AMOR
DONDE ESTAS? DONDE VOY?
POR QUE ESTAMOS EN LA CALLE DE LA SENSACION, LEJOS DEL SOL QUE QUEMA DE AMOR (1)

TE DOY PAN, QUIERES SAL, NENA NUNCA TE VOY A DAR LO QUE ME PIDES
TE DOY DIOS, QUIERES MAS, ES QUE NUNCA COMPRENDERAS, A UN POBRE PIBE
ESAS MOTOS QUE VAN A MIL, SOLO EL VIENTO TE HARAN SENTIR, NADA MAS, NADA MAS...
SI PUDIERAS OLVIDAR TU MENTE FRENTE A MI, SE QUE TU CORAZON DIRIA QUE SI...
RPTE (1)

domingo, diciembre 23, 2007

VESTIDA PARA SOÑAR

Todo indicaba que sería una noche tranquila. Había llegado más temprano que de costumbre, tanto así que no quiso perder el tiempo en ponerse la pijama. Se acostó con la ropa puesta. Desde hacía ya algunos años, luego de terminar sus estudios de teatro, trabajaba en una compañía que hacía atípicas versiones para adultos de obras para niños. Luego de sus clases en la universidad , asistía a los ensayos para las obras que se representaban tres veces por semana en el teatro de la ciudad. Esa noche acababa de representar a blanca nieves y como su padre -hombre moderno a quien el tiempo siempre le falta- fue a rocogerla, no tuvo tiempo de quitarse el vestido. Así fue como luego de entrar en profundo sueño, comenzaron a llegar a sus oídos lentas melodías de violines. La puerta sonó, al despertar estaba sola en una habitación donde todos los muebles eran pequeños, restregó sus ojos y volvió a sentir los golpes en la puerta, al abrir tuvo frente a ella la figura de una vieja encorvada que le sonreía amablemente ofreciéndole una manzana. La comió despacio, saboreando cada mordida y volvió a la cama. Al despertar ya había amanecido, la luz del día iluminaba toda la habitación, y ella aún con el vestido sentía el sabor de la fruta en su paladar. Se pasó el día entero pensando en lo sucedido ¿Era posible algo así? Por la noche abrió su armario de par en par, comenzó a buscar aquel vestido corto de cuadros y luego de ponérselo se cubrió con una manta roja de caperuza. Para hacer más real el asunto, buscó una canasta en la que puso unos panes y la dejó a un costado de la cama. Así se acostó y a los minutos estaba ya dormida. Caminaba por un angosto sendero de tierra en medio del bosque, estaba contenta, andaba silbando y dando saltos, los violines se escuchaban a lo lejos. Cuando vio al lobo frente a ella permaneció tranquila, le pareció inofensivo, y cuando este, con sus peludas manos y su gran hocico de dientes pequeños e incisivos, le señaló el camino que debería seguir, ella le agradeció y continuó su andar despreocupado. Durante el camino jugaba con las mariposas y recojía las más hermosas flores que a su paso encontraba. Al fianlizar la vía llegó a una modesta casa de madera, luego de tocar la puerta escuchó una voz melíflua que desde el fondo la invitaba a pasar. Mientras se acercaba a la cama de donde la llamaban, y al ver en esta un bulto del que solo se notaban unos ojos malévolos, tuvo un extraño presentimiento. Se llenó de temor y despertó. La canasta seguía al costado de la cama y ella, con la caperuza puesta, miraba en derredor confundida. Las noches siguientes fueron de febril experimentación onírica. En menos de una semana había ya vivido las experiencias de heroínas y doncellas cuyos vestidos guardaba en su armario y se ponía cada noche antes de acostarse. Así llegó temerosa a una tienda donde se vendían todo tipo de disfraces y uniformes. Sacó de su bolsillo una lista con los atuendos que compraría. Las noches siguienes las pasó viviendo intensas aventuras, apagando incendios, develando misterios, domando fieras salvajes, navegando por mares turbulentos enfrentando a piratas aguerridos, aventuras en las que, al final, siempre era ella la vencedora. Emocionada decidió seguir experimentando. Una noche se empolvó la cara , pintó sus labios de rojo carmesí y los párpados de negro. Se amortajó. Era un vestido negro de seda que le llegaba hasta los tobillos. Se acostó de cara al techo con las manos a la altura del ombligo, llevaba en ellas un clavel. Fue el mejor sueño que había tenido en todos esos días, el sueño más hermoso de su vida. Se veía niña, corriendo descalza y saltando en medio de una verde pradera llena de flores amarillas y árboles, desde cuyas ramas, negros y pequeños gorriones esparcían sus trinos en el bucólico ambiente. Gritaba de alegría, sonreía. A su alrededor estaban todas aquellas personas que había conocido, sus padres, amigos de la infancia, todos se acercaban a ella para cargarla, abrazarla, jugar. Era un día soleado de cielo azul intenso y nubes como grandes esponjas multiformes de algodón que viajaban lentas por el firmamento. Fue la primera vez -desde que todo esto había comenzado- que no quiso despertar. Todos se habían reunido alrededor de una gran mesa de madera en medio de ese jardín. Comían y bebían, celebraban algo que tenía que ver con ella pero que ahora le era imposible comprender. Pensó que se trataría de su cumpleaños. Los presentes estaban felices. Por un momento se detuvo y empezó a mirarlos con gesto de extrañeza. Notó que salvo ella las demás personas estaban íntegramente vestidas de blanco. Sintió miedo y quiso despertar, al no poder hacerlo comenzó a correr desesperada buscando a sus padres en medio de un gentío que la perseguía para cargarla. Se abría paso a empujones entre grupos de personas, vestidas de un blanco reluciente, que se ponían frente a ella con los brazos extendidos. Sintió que lloraba. Fue tomada y levantada de las axilas por un tío suyo muerto hacía ya algunos años. Empujó con los pies la cara sonriente del tío y cayó al suelo, se incorporó y comenzó nuevamente a correr. Una anciana desdentada se inclinó hacia ella para entregarle un clavel. Al fondo divisó a sus padres vestidos también de blanco tomados de la mano, tenían la mirada perdida en el horizonte. Comenzó a gritar mientras corría en dirección a ellos. A pocos metros de llegar pisó un gran espejo rectangular que estaba en el suelo y comenzó a caer. Se sintió liviana mientras veía flamear su vestido negro en plena caída. Ahora solo escuchaba los violines cadenciosos y su respiración estertórea. Al despertar vio, desde el fondo en que se encontraba, el rostro lloroso de su madre pegado a un vitral y, a ambos lados, la oscuridad.


Ronald Vega

sábado, diciembre 22, 2007

SOBRE LA NAVIDAD Y UN RELATO

Estimados/as.

Tal vez sea la navidad una de las fechas cuya prostitución ha alcanzado los mayores niveles de aceptación pública. Hace ya un año, por estas fechas, recibía una carta en la que me recvomendaba dejar de ser crítico con todo esto. Ahora creo que hay bastante de razón en eso, y claro, es como que todos han aceptado ya como reales las falsedades que por estas fechas se ven. Bueno, son momentos de sensibilidad. La que no deja de sorprenderme es la sensibilidad empresarial, ver empresas que llevan a sus trabajadores a zonas perifereicas, llevando regalitos a los "niños pobres",niños que el resto del año les importan un pincho. Pero en fin, eso se da desde siempre por estas fechas. Y eso de pasarla con la familia y esas cosas, en fin, no quiero seguir escribiendo sobre esto, que cada uno lo pase como desee pasarlo, lo importante es que se sienta feliz con lo que hace. Y que importante eso de sentirse feliz con lo que se hace, ahora comparto con ustedes un pequeño relato...


UN HOMICIDIO

Pensaste que me comportaría como una de aquellas cándidas niñas silenciosas con quienes estabas acostumbrado a tratar, las mismas bajo cuyas cuadriculadas faldas deslizabas tus asquerosas manos para palpar lentamente, despacio, la suavidad de aquel monte adolescente que teníamos entre las piernas.
Algunas -las mayorcitas- sonreían nerviosas y eso te excitaba más. Otras , como yo, permanecíamos impávidas tratando de encontrar algún "por que" deshojando margaritas en el jardín de nuestra inocencia.
No era el frances la unica lengua que dominabas a la prefección, lo supe cuando tuve tu cabeza -tu calva cabeza de rodilla- bajo mi falda una tarde despues de clase. Aquella vez me di cuenta del inmenso poder que entre mis piernas llevaba. Así fue como llegaste aquí, atraído por ese olor -aroma decías tu- que expele mi sexo cuando me siento nerviosa -excitada decías tu- y que te hacía volar hasta perder el control. Pero ahora quien ha perdido el control soy yo. He querido disfrutarte por última vez y verte pedirme -como siempre lo haces cada que terminamos- esta copa de vino que gustosa te alcanzo. Y hoy que estas retorciendote en el suelo con los ojos blanquecinos, con esa tu cara de cerdo sudoroso envuelto en sucias sábanas de hostal barato, ahora, profesor, me pareces más repugnante que cuando tenía doce años.



Este relato lo he tenido bastante tiempo en un cuaderno, pero ayer, mientras veía algo de noticias, me entere que en Israel -si mal no recuerdo- hay un programa televisivo encargado de sorprender pederastas de internet que coordinan citas para abusar de menores de edad. Al ver esto recorde el relato este, que aproposito lo escribi en un taller de mircorelatos al que asisti hace ya un mes o algo así, y me decidí a publicarlo. Habían mas trabajos en el cuaderno, y tengo otros relatos más en la pc del taller, pero por ahora, publico solo este. Bueno, si no escribo en los proximos días, les deseo lo mejor, ahora y siempre.

Saludos.

Ronald.

sábado, diciembre 15, 2007

RETROSPECTIVAS

Estimados/as

Cada que se acerca el fin de un año se hace imposible no hacer una restropectiva de lo hecho en los últimos doce meses. Y bueno, siempre tenemos muchas cosas en mente, creo que al final es eso lo que nos mantiene vivo, lo digo por que por lo general estas revisiones de lo hecho, al menos en mi caso, nos llevan a grandes decepciones, y es que siempre andamos esperando màs de lo que damos, es contradictorio pero en el fondo me parece bien que eso sea asi , por màs que el resultados sea ese estar sentado en un sillon pensando y pensando en lo hecho y en lo que se piensa hacer en el año que viene. El nunca estar satisfecho con lo realizado me parece ahora una forma de sentirse vivo y recuerdo la frase de una cancion -que hace mucho he dejado de escuchar- "Y decir que todo va bien, es decir estoy muerto". Creo que se trata al final de seguir intentando e intentando, proponernos cosas y desearlas, luego, aquellas que se materialicen seran las prioritarias para nosotros. es que siempre los demas son los que esperan, o asi lo creemos, no lo se, ya saben que yo ando mas confundido que ustedes, pero, solo queria escribir para decirles que no se depriman con estas revisiones de lo hecho durante el año, por que terminamos haciendo lo que pudimos hacer, y lo que no, podremos hacerlo cuando hayan las condiciones, o tal vez lo pensamos pero en el fondo no lo hemos deseado lo suficiente. Las cosas que hagamos tienen que nacer de nosotros sino no tendran ningun valor a futuro.
Aqui les dejo un nuevo vídeo de una banda clásica por estos lares...
http://www.youtube.com/watch?v=UaP_9KwVTog
Les dejo un abrazo y que la pasen bien este fin de semana.
Ronald.

LOS NEGATIVOS.

Estimados/as:

¿Alguna vez se han sentido culpables por ver las cosas de forma negativa? Y es que continuamente se dice "veamos las cosas buenas de la vida" o "no hay que fijarnos en lo malo", pues bien, ese es un problema que a mi me sucede continuamente, pero es que no es posible para algunas personas dejar de irritarnos por aquellos actos que consideramos deleznables. Precisamente creo que ver esas cosas negativas y denunciarlas en la medida de lo posible se convierte en acto necesario por que evita la impunidad, al menos le dejamos la duda a quienes se lo comentamos, asi evitamos que estos actos pasen indavertidos, ahora pienso que no pasan inadvertidos sino que por el contrario han sido asumidos como algo normal para muchas personas, es por eso que no les toman importancia. Entonces ¿Andamos nosotros preocupados por cosas "sin" importancia?, bueno sin importancia para la mayoría, justamente las personas que a través de la historia se han preocupado por esas cuestione sin importancia han terminado haciando grandes aportes para la hunmanidad, en fin, la cosa esta en no quedarse callado ante lo que no nos parece, si pero !putamadre como jode ver esas cosas! todo apunta a seguir nuestro camino con los ojos y los oídos cerrados, el mundo me obliga a no mirarlo aun estan dentro de él, pero eso se me antoja imposible, pero tambien es imposible mantenerse indiferente, como siempre, escribir es una forma de liberarse, de sacar hacia afuera esas cosas que vemos y que no soportamos, una suerte de limpieza personal.
Les dejo un abrazo y una canción.

http://www.youtube.com/watch?v=NylQemH2z_U

Saludos.

Ronald.

miércoles, diciembre 12, 2007

YO DECIDO

18:20


Estimados/as:

En estas última horas he podido recibir los comentarios de personas allegadas a mi al respecto de la decisión tomada sobre este espacio. Es inevitable que este lugar no sea un espacio para la difusión de pensamiento, pensar eso ha sido una contradicción dado que la palabra es en esencia el vehículo sobre el cual viaja nuestro pensar. Ese punto ha sido uno de los grandes aportes recibidos. Oigan. ¿Se han puesto a pensar en lo importante que es el messenger?, estas opiniones de las que ahora hablo me las hicieron por ese medio. Punto aparte. Otra de estas personas -a quien aprecio mucho- me manifestaba que uno nunca es totalmente consciente de lo mucho (o poco) que pueda significar su trabajo para las demás personas, a quienes no siempre se conoce. En fin, tomando la sabia frase de Tolstoi, es muy fácil hacer lo que uno quiere, pero el reto de la felicidad está más bien en querer lo que se hace. Si es así entonces echémosle ganas a lo que hagamos, y si estamos metidos en cosas que no nos gustan (cosa nada rara en una sociedad como esta), busquemos hacer algo que pueda satisfacernos. Creo que eso es vital, el hacer simepre aquello que nos nace hacer, es algo que se debe defender por su vulnerabilidad, siempre se ven personas a las que les gusta mucho ordenar u obedecer, pero pocas veces toman sus propias decisiones. Lo importante de tomar una decisión no es su resultado tanto como la autonomía que puede generar en la persona, el resultado se revierte en un nuevo intento, pero el espíritu sumiso es un lastre difícil de quitar y que con el tiempo se enraíza más en la persona. He visto personalmente esto que ahora les digo, y no saben lo penoso que resulta, bueno no tanto como penoso, es también indignante y en muchos casos hasta molesto, tener que tratar con estas personas, con su abulia y, en fin, José Ingenieros, en el libro "El Hombre Mediocre" hace una distinción muy bueno de esto que ahora torpemente y lleno de rabia, trato de explicar. Bueno, por eso pienso en la toma de decisiones como actividad generadora de autonomía y por ende autoestima, y pongo el caso de los niños que se me hacen ahora el sector mas frñagil a este respecto, por que cuanto más se le hacen las cosas a los niños, menos capacidad de solucionar sus problemas tienen y eso les genera una dependencia que muchas veces los inmoviliza cuando se ven solos frente a una disyuntiva. Y con el tiempo se convierten en los adultos que en el trabajo siempre preguntan al jefe ¿Y ahora que hago señor? ¿Puedo ir al baño? o el típico "Lo que usted diga jefe" y demás frases que me hacen hervir la sangre. Decía que se vuelven luego personas incapaces de tomar alguna inicativa propia, vegetales, parásitos, siempre esperando que el otro señale el camino, y esto tiene consecuencias diría hasta económicas pasando por las sociales y demás. Creo que ese es el germen de toda esta cosa en la que vivimos llamada Perú. Ahora estoy cansado, es un cansancio mezclado con molestia. Bien. He decidido escribir cartas a nadie y publicarlas en el blog.

Saludos.

Ronald.

CARTA PRIMERA

13:15

Estimada persona que lees esto:

Me cuesta mucho estar tranquilo. Siempre he andado pensando en cómo hacer de este sitio un lugar para la difusión de ideas y demás cosas que a estas alturas ya se me presentan ociosas, o lo que es peor, simples artilugios para ocultar mi propia ociosidad. Ayer en una ceremonia de graduacion escuché decir que lo único constante es el cambio, quedé pensativo. Esta mañana antes de salir de mi trabajo un colega me preguntaba por el blog, no supe que responderle "ahi está", le dije con desgano. Y es que lo tuve abandonado por cansancio, ese cansancio emocional que se da cuando algo que deseas mucho termina por no salir como lo pensaste, o peor, ni siquiera se termina por asemejar a lo que en algún momento pudiste imaginar. Asi que camino a casa estuve pensando en esto. Llevo algunos años escribiendo un diario y no quiero convertir este espacio en eso, ustedes no tienen por que estar leyendo esas cosas, y decidi escribir cartas, esto es algo que me gusta, hubo un tiempo en que lo hacía con frecuencia hasta que mis destinatarios terminaron por olvidar responderme, ahora es distinto, por que escribo sin esperar respuesta alguna, es como escribirle a nadie, tal vez aquel que no espera nada de nadie pueda llevar una vida más tranquila, eso no lo aseguro. Lo que sí aseguro es todo lo contrario, aquel que espera mucho de las personas o de lo que hace, siempre va a lidiar con una que otra frustración que terminará jodiéndole el alma. Bueno, la cosa es que ahora, luego de muchos intentos fallidos por hacer de este espacio algo que en verdad nunca pudo ser, o, diria mejor, por hace de mi algo que jamas seré, he decidido reducir mis ideas a lo más sencillo, a lo mas simple, a escribir cartas. Dejo todo lo antes hecho aquí como muestra de que no me arrepiento de nada, igual las cosas que hacemos nos enseñan, aunque a veces nos enseñen a no seguir haciéndolas. Renuncio a cualquier intento de hacer de este espacio una tribuna para la difusion de ideas o pensamientos, o una plataforma filosófica o un laboratorio para ensayos sociales, renuncio a eso, solo quiero escribir, hacer algo que jamás dejaré de hacer, comunicarme a traves de las palabras, pero ahora de la forma más sencilla y común que se pueda, sobre cuestiones tan superficiales como profundas (esa definicion se la dejo al lector/a) y nada más, no espero más de esto, y me viene igual si lo leen o no lo leen por que a decir verdad no escribo para ustedes sino para mi propio solaz, para mi tranquilidad, por que escribir es lo único que me hace sentir bien en esta desolada isla.

Saludos.

Ronald.

domingo, noviembre 11, 2007

EDITORIAL

Regando flores de colores en un desierto blanco y negro


QUIENES SOMOS – A MANERA DE MANIFIESTO

Somos un colectivo de personas que no se conocen o que, en el mejor de los casos, se han visto tan solo un par de veces, las cuales bastaron para saber que algún día compartiríamos un proyecto a pesar de la distancia. Desde hace varios años trabajamos individualmente o con pequeños grupos de colegas con quienes compartimos nuestras inquietudes. Hoy que la tecnología nos permite acortar distancias y acercar pensamientos pretendemos brindar este espacio como plataforma para el acercamiento y difusión del trabajo que realizan otros colegas en sus diferentes lugares de residencia. Pero no solo son nuestras ideas las que nos acercan, sino también las condiciones bajo las cuales se produce nuestro trabajo, condiciones que no son naturales puesto que se dan a partir de una posición tomada frente a la gran industria. Publicaciones, discos, exposiciones y demás actividades, aparecen y desaparecen constantemente como una forma de “guerrilla cultural” que trabaja alejada de los espacios oficiales. Son precisamente estas manifestaciones las que buscamos difundir y a la vez acercar. No buscamos ser una coordinadora, ni representantes de nadie, cada uno debe hacerse escuchar con su propia voz. Nos presentamos como una herramienta, un medio que puede ser utilizado por aquellas personas que buscan un espacio para la difusión de sus actividades o el encuentro con otras experiencias similares a la suya en distintos lugares. Las páginas de esta revista están abiertas para todas aquellas personas que, a pesar de las dificultades, producen cultura desde las periferias, los que hacen teatro donde no hay teatros, los que publican donde no existen editoriales, quienes graban discos donde no hay un sello, en fin, los que trabajan para hacer crecer una flor en el desierto. Aquí hay un pequeño espacio para compartir experiencias y lanzarlas un poco más allá. Bienvenidos todos los que quieran hacer uso de él.

VOZ URGENTE

REVISTA DIGITAL DE ARTE PERIFERICO

LETRAS

POESIA

CARLOS TOLENTINO (Lima)


EL JARDÍN PERUMADO

Y el hombre
ese animal maravilloso atado a sus zapatos
construye para habitar sus demonios
tras las huellas viciadas
de un perfume deliciosamente pagano
horadando su cautivo corazón
en sus colores más primitivos.



SERGIO GALLIANI (Lima)

LIMA


Lima ya no eres gris.
eres ploma y mas negra que nunca.
eres la carcel de los que andan por la calle y
cuando entran a sus casas tienen que sacar tantas llaves
como la basura que esconden tus esquinas...

Lima ya no eres gris.
estas muerta sobre una tumba donde
descansan tus glorias pasadas...
tus jardines,
tus tranvias,
tus balnearios
convertidos hoy en trokaderos callejeros,
donde se cagan los perros, nace un niño,
donde duerme el indigente,...perdon, en Lima no hay indigentes.
donde duermen los locos, hay un fumadero que en tus años de gloria
fue patrimonio de nuestra cultura,
o el hogar de algun millonario ladron
que sembro la avaricia viviente hasta hoy...

Lima, eras feliz?
te han violado tantas veces que ni en las fotos te recordaras.
te han matado tantas veces. una y otra vez se deleitan con tu autopsia.

Lima ya no eres gris.
eres una mierda color caca.
denuncialos,
atacalos,
quejate carajo!!

Lima despierta!!!!...
ya no hay marcha atras...
te han hecho tanto daño...
te mean todos, no solo los perros.
te escupen a la cara, hasta los niños.
te meten la mano, te roban, te violan si amor,
sin pasion,
solo por costumbre.
nunca te acarician ni te regalan flores.
nunca te engrien ni te cortejan...
eres ya una puta,
andas sin calzon, no piensas, miras hacia abajo y con verguenza arrastras los pies...

lima, sin L mayuscula...ya no la mereces porque eres la lima de hoy....
la que se come a los perros que atropellan las combis y
prepara su comida en cada semaforo.
asi estas de abandonada.
Has abandonado a tus hijos y tus hijos se han largado...

lima ya no eres gris, menos jardin...
eres una mierda revuelta como en un plato de tallarines.
te engañaron y tu caiste en la trampa....
ahora todos se pelean por ti
como los soldados en la guerra para violar a las mujeres, y matar a los niños...


27 - 10 - 2005



EPISTOLA

JAQUI GUTIERREZ

LA ULTIMA CARTA DE AMOR

Sólo quería decirle, expresarle, contarle que hoy de su voz necesitaba el alimento, en esta noche fría, para variar; donde la brisa de allá del malecón se aproximó presurosa y agresiva contra mi rostro, ese que usted cogía con ternura para estampar besos en esas grandes mejillas, como usted solía decir entre su delirio amoroso: ‘a veces Lima no necesita de luna, porque tú tienes bajo la mirada, lucero de otoño de invierno’, y de infierno.Luego de enfriar mi rostro, cual escalofrío por todo el cuerpo, su ausente voz invadía mis tibias esperanzas. Cuello, pecho, brazos, manos, vientre, se detuvo un minuto en mi sexo y continuó por las piernas hasta la punta de los pies…desde aquel momento no han cesado las tormentas en mi torrente, mis neuronas se rehúsan a hacer sinapsis racional; el seno, la mama, mi teta afectiva ha llorado, cantando yaravíes cibernéticos, asustadas están sus estrofas de no encajar en las tonadas que mi distorsionado corazón emite.Sostuve al inicio que esta la última carta para usted sería, sin imágenes, sin márgenes, sin versos ni besos estampados, sin reclamos, no, no, para nada, no tengo que reclamar a su persona, sólo denunciaré ante el juez sobre su insolencia y su impaciencia, de sus tardes de apestoso silencio, de sus hipócritas sonrisas, de mensajes instantáneos a la maquinita, esa enviruladita tecleadera encallosadora de índices y pulgares. Debería denunciarlo por acechar mis sueños, adueñarse de mis celos y modificar mi cabello. Deberían apresarlo por contar historias de magos secretos que viven en mi armario. Deberían condenarlo a cadena perpetua o pena de muerte por pedir mi mano en falso, por no recibir un regalo mío, por no beber mis lágrimas.Esta noche debería usted ser decapitado por no auxiliarme al instante de mi exilio, por esconder tras las cortinas esas sus manos tibias, debería despedirse usted esta noche por todas aquellas que lo evoqué con insistencia y usted bah! Usted no creía en mis dolencias, esas provocadas por la angustia de no tenerlo, de esperarlo de amarlo, debería morir usted esta noche por no leer esta carta de cauteloso reproche.Con el amor que se suele sentir.


Yo, la mujer que no lo pudo seguir.

P.D. Salude a mis memorias allá en el cementerio.



CARLOS TOLENTINO.- Estudia Letras en la Universidad Federico Villarreal y se desempeña como profesor de literatura en el colegio Ciro Alegría de Tablada en la zona sur de Lima, dirige el blog http://www.rebuznopropio.blogspot.com/

SERGIO GALLIANI.- Trabaja en medios de comunicación y actuación, el poema aqui seleccionado pertenece a su obra literaria que intuimos inedita.

JAQUI GUTIERREZ.- Estudia Sicología en la Universidad Garcilazo de la Vega en Lima, en la actualidad dirige el blog http://ishtarkilla.blogspot.com/

HOMENAJE - LEONCIO BUENO

Leoncio Bueno tiene 87 años y vive en la Tablada de Lurín, 16 Km al sur de Lima. Entre sus libros mas importantes figuran "Al pie del yunque" (1966), "Pastor de Truenos" (1968), "Invasión Poderosa" (1970) y "La Guerra de los Runas"(1980). Ha participado activamente en la vida política de su tiempo formando parte de diferentes organizaciones politico-intelectuales, como el Grupo Obrero Marxista y el Partido Obrero Revolucionario. El peruanista frances Rolan Forgues acab de publicar el libro "Cantar del golondrino", en el cual recopila entrevistas realizadas a Leoncio Bueno desde hace casi 20 años. El librio ha sido publicado por la editorial San Marcos de Lima.
En nuestro primer número queremos dedicar esta página de homenaje a la labor que ha realizado y realiza Leoncio, quien hasta ahora se mantiene vigente, prueba de ello son sus innumerables publicaciones artesanales que el mismo fabrica. Como parte de este homenaje publicamos dos textos de Leoncio. En primer lugar su "Carta a los jóvenes rebeldes de este tiempo", un texto en el que detalla aspectos propios de su pensamiento haciendo llegar la voz de su experiencia a las nuevas generaciones. Y finalmente una entrevista reciente realizada por uno de los colaboradores de nuestra revista.

LEONCIO BUENO - CARTA A LOS JOVENES REBELDES DE ESTE TIEMPO
http://vozurgente.blogspot.com/2006/01/leoncio-bueno-carta-los-jovenes.html

CANTO DE GOLONDRINO, UNA ENTREVISTA A LEONCIO BUENO
http://vozurgente.blogspot.com/2007/10/canto-de-golondrino-entrevista-leoncio.html

OPINION - GONZALO REYES (MEXICO)


Amasijos de contradicciones - Mikel Aguirregabiria

MEDITACIONES
SOBRE EL AMOR


Para que pueda ser he de ser otro,
salir de mí, buscarme entre los otros,
los otros que nos son si yo no existo,
los otros que me dan plena existencia

Octavio Paz


“Amor es un divino arquitecto que bajó al mundo- según Platón- a fin de que todo el universo viva en conexión”
Cita Ortega y Gasset en las Meditaciones del Quijote.
Prosigue:

“Lo inconexo es el aniquilamiento. El odio que fabrica inconexión, que aísla y desliga, atomiza el orbe y pulveriza la individualidad. Entre las varias actividades del amor sólo hay una que pueda yo pretender contagiar a los demás: el afán de comprensión. Llámese en un diálogo platónico a este afán de comprensión “locura de amor”. Pero aunque no fuera la forma originaria, la génesis y culminación de todo amor un ímpetu de comprender las cosas, creo que es su síntoma forzoso. Hay en el afán de comprender concentrada toda una actitud religiosa. Y, por mi parte, he de confesar que, a la mañana, cuando me levanto, recito una brevísima plegaria, vieja de miles de años, un versillo del Rig-Veda, que contiene estas pocas palabras aladas: “! Señor, despiértanos alegres y danos conocimiento ¡” Preparado así me interno en las horas luminosas o dolientes que trae el día. ¿Es, por ventura, demasiado oneroso este imperativo de la comprensión? ¿No es, acaso, lo menos que podemos hacer en servicio de algo, comprenderlo? En este sentido considero que la filosofía es la ciencia general del amor; dentro del globo intelectual representa el mayor ímpetu hacia una omnímoda comprensión. Tanto que se hace en ella un matiz de diferencia entre el comprender y el mero saber ¡Sabemos tantas cosas que no comprendemos! Toda la sabiduría de hechos es, en rigor, incomprensiva, y sólo puede justificarse entrando al servicio de una teoría. La filosofía es idealmente lo contrario de la noticia, de la erudición…”


Para un hombre como Francis Bacon, por el contrario, en Ensayos sobre la moral y política, el amor es una debilidad y un poco más:

“Se debe observar que entre los grandes hombres, nos dice, tanto antiguos como modernos, cuya memoria ha llegado hasta nosotros, no se encuentra ninguno que se haya entregado con exceso a los transportes de un amor insensato; lo cual parece probar que las grandes almas y los grandes negocios son incompatibles con esa debilidad”
“Para juzgar a qué excesos puede conducir al hombre esta pasión insensata, y de qué modo lleva a no apreciar bien la naturaleza y la realidad de la cosas, basta considerara que el uso perpetuo de la hipérbole (figura siempre exagerada) conviene únicamente al amor. Y esta exageración no sólo se halla en las expresiones de los enamorados, sino que está también en sus ideas. Aunque se dice con fundamento que el adulador por excelencia es nuestro amor propio, un enamorado es un adulador cien veces peor, porque por muy alta idea que tenga de sí el hombre más vanidoso, nunca puede aproximarse a la que tiene el enamorado de la persona amada. Así, pues, han tenido razón en decir que es imposible ser sabio y estar enamorado”.


Ortega y Gasset nos reitera que:

Ahora bien, el odio es un afecto que conduce a la aniquilación de los valores. Cuando odiamos algo, ponemos entre ello y nuestra intimidad un fiero resorte de acero que impide la fusión, siquiera transitoria, de la cosa con nuestro espíritu. Sólo existe para nosotros aquel punto de ella, donde nuestro resorte de odio se fija; todo lo demás o nos es desconocido, o lo vamos olvidando haciéndolo ajeno a nosotros. Cada instante va siendo objeto menos, va consumiéndose, perdiendo valor. Por el contrario, el amor nos liga a las cosas, aun cuando sea pasajeramente. Aquello que decimos amar se nos presenta como algo imprescindible, es decir, que no podemos vivir sin ello, que no podemos admitir una vida donde nosotros existiéramos y lo amado no- que lo consideramos como una parte de nosotros mismos.



Bacon prosigue:



“Pero no sólo parece ridícula esta debilidad a los que observan sus efectos encontrándose a la sazón de exentos de ella, sino que lo parece más todavía a la persona amada, cuando el amor no es reciproco, porque el amor es correspondido o con reciprocidad o con secreto desprecio: razón de sobra para estar siempre en guardia contra esa pasión que nos hace perder no sólo las demás cosas sino hasta ellas mismas. Cualquiera que se entrega al amor, renuncia a con esto a la fortuna y a la sabiduría…Las épocas en que esta pasión tiene su crecimiento son las de nuestra debilidad, como ocurre cuando nos vemos muy prósperos o abatidos. Estas dos son por lo común las situaciones que encienden o avivan el fuego del amor, lo cual demuestra suficientemente que es hijo de la locura…”


Voltaire, en Cartas filosóficas y otros escritos, nos dice:

“Hay tantas clases de amor que no sabemos a cuál de ellas hacer referencia para definirlo. Se llama falsamente amor al capricho de algunos días, a una relación ligera, a un sentimiento al que no acompaña el aprecio, a una costumbre fría, a una fantasía novelesca, a un gusto al que sigue un rápido disgusto; en una palabra, se da ese nombre a una amistad de quimeras. Si algunos filósofos tratan de examinar a fondo esta materia poco filosófica, que estudien el banquete de Platón, en el que Sócrates, amante honesto de Alcuzades y de Agatón, conversa con ellos sobre la metafísica del amor. Lucrecio habla del amor físico, y Virgilio sobre las huellas de Lucrecio. El amor es un tela que borda la imaginación ¿Quieres formarte una idea de lo que es el amor? Contempla los gorriones y los palomos que hay en tu jardín, observa el toro que se aproxima donde está la vaca, y al soberbio caballo que dos criados llevan hasta la yegua que apacible le está esperando; pero no le envidies, porque debes comprender las ventajas de la naturaleza humana. Ningún animal, excepto el hombre, siente inflarse su corazón, al mismo tiempo que se excita la sensibilidad de todo su cuerpo, sobre todo los labios gozan de una voluptuosidad que no fatiga. Además ésta en cualquier época del año puede entregarse al amor; y los animales tienen su tiempo prefijo”.


Erich Fromm nos plantea una interrogante en el Arte de amar:

Ese deseo de fusión interpersonal es el impulso más poderoso que existe en el hombre. Constituye su pasión fundamental, es la fuerza que sostiene a la raza humana, al clan, a la familia y a la sociedad. La incapacidad para alcanzarlo significa insania o destrucción- de sí mismo o de los demás-. Sin amor, la humanidad no podría existir ni un día más. Sin embargo, si llamamos “amor” al logro de la unión interpersonal, nos vemos frente a una seria dificultad. La fusión puede lograrse en distintas formas- y las diferencias no son menos significativas que tienen de común las diversas formas de amor-. ¿Deberíamos llamar amor a todas ellas? ¿O tendríamos que reservar la palabra amor únicamente para una forma específica de unión?

En conclusión, nos dice que el amor es una experiencia personal y que es imposible definirle, si acaso definimos las relaciones simbióticas o dependientes, caracterizadas por el masoquismo y el sadismo tanto físico como mental. Según esto, todo lo que se encuentre alejado de este tipo de relaciones se encuentra cerca de los que puede ser el amor. Pero, si el amor es un arte necesariamente necesita de una técnica, un método, pero, el amor quizá está muy lejos de poseer algo así. En un mundo cuya dinámica es el intercambio condicionado por el interés, no es raro que el plano humano se vea afectado, las personas somos objetos en lugar de sujetos, al tratarnos como cosas hemos pasado a ser meras cosas, nos cosificamos los unos a los otros, si se quiere llamar nos hacemos productos para el mercado de la personalidad, la practicidad y utilidad. Todas las relaciones en el mundo capitalista están manchadas en este origen, dañadas en su raíz. No creo que el hombre haya perdido su capacidad de asombro, por el contrario, creo que ya pocas cosas hay que le asombren, Toda la intimidad del ser humano se ha vuelto pública, vivimos en el escarnio de nosotros mismos, perdidos, como decía Gorostiza, en este páramo de espejos. Tanto el hombre como la mujer, negación y complemento, son seres ajenos ellos mismos, por lo mismo seres encarcelados en sus propias creaciones, nos son libres, aún no han aprendido a ser libres, no se autodeterminan, viven determinados. Sin duda, en nuestra sociedad la experiencia del amor se da únicamente en la alteridad, el amor es contracultural, es contra institucional, está fuera de la sociedad establecida, también es un ser ingente, un hacer interminable, un condenado de la tierra; su desgracia viene de denunciar la hipocresía de la sociedad, su falsa realidad objetiva, su falsa realidad social. Necesario se hace el revivir a un hombre Kant y lo que decía sobre los fines y los medios, cada persona es un fin en sí misma, no un medio para los fines de los demás o de un grupo o una persona, si nos tratamos como medios los más fuertes e inteligentes esclavizaran a los débiles e ignorantes.





Octavio Paz en la Dialéctica de la soledad nos dice:

“En nuestro mundo el amor es una experiencia casi inaccesible. El amor no es un acto natural. Es algo humano y, por definición, lo más humano, es decir, una creación, algo que nosotros hemos hecho y que no se da en la naturaleza. Algo que hemos hecho, que hacemos todos los días y que todos los días deshacemos. El amor es elección. Libre elección, acaso, de nuestra fatalidad, súbito descubrimiento de la parte más secreta y fatal de nuestro ser. Pero la elección amorosa es imposible en nuestra sociedad. Para realizarse, el amor necesita quebrantar la ley del mundo. La concepción romántica del amor, que implica ruptura y catástrofe, es la única que conocemos porque todo en la sociedad impide que el amor sea libre elección. La mujer vive presa en la imagen que la sociedad masculina le impone; por lo tanto, sólo puede elegir rompiendo consigo misma. “El amor la ha transformado, la ha hecho otra persona”, suelen decir de las enamoradas. Y es verdad: el amor hace otra a la mujer, pues si se atreve a amar, a elegir, si se atreve a ser ella misma, debe romper esa imagen con que el mundo encarcela su ser. El hombre tampoco puede elegir. El círculo de sus posibilidades es muy reducido. Niño, descubre la feminidad en la madre o en las hermanas. Y desde entonces el amor se identifica con lo prohibido Por otra parte, la vida moderna estimula innecesariamente nuestra sensualidad, al mismo tiempo que la inhibe con toda clase de interdicciones -de clase, de moral y hasta de higiene-. La culpa es la espuela y el freno del deseo. Todo limita nuestra elección. Estamos constreñidos a someter nuestras aficiones profundas a la imagen femenina que nuestro círculo social nos impone. Es difícil amar a personas de otra raza, de otra lengua o de otra clase, a pesar de que no sea imposible que el rubio prefiera a las negras y éstas a los chinos, ni que el señor se enamore de su criada o a la inversa. Semejantes posibilidades nos hacen enrojecer. Incapaces de elegir, seleccionamos a nuestra esposa entre las mujeres que nos “convienen”. Jamás confesaremos que nos hemos unido -a veces para siempre- con una mujer que acaso no amamos y que, aunque nos ame, es incapaz de salir de sí misma y mostrarse tal cual es. La frase de Swan: “Y pensar que he perdido los mejores años de mi vida con una mujer que no era mi tipo”, la pueden repetir, a la hora de su muerte, la mayor parte de los hombres modernos. Y las mujeres”.

Prosigue:

“La sociedad concibe el amor, contra la naturaleza de este sentimiento, como una unión estable y destinada a crear hijos. Lo identifica con el matrimonio. Toda transgresión a esta regla se castiga con una sanción cuya severidad varía de acuerdo con tiempo y espacio. La protección impartida al matrimonio podría justificarse si la sociedad permitiese de verdad la elección. Puesto que no lo hace, debe aceptarse que el matrimonio no constituye la más alta realización del amor, sino que es una forma jurídica, social y económica que posee fines diversos a los del amor. La estabilidad de la familia reposa en el matrimonio, que se convierte en una mera proyección de la sociedad, sin otro objeto que la recreación de esa misma sociedad. De ahí la naturaleza profundamente conservadora del matrimonio. Atacarlo, es disolver las bases mismas de la sociedad. Y de ahí también que el amor sea, sin proponérselo, un acto antisocial, pues cada vez que logra realizarse, quebranta el matrimonio y lo transforma en lo que la sociedad no quiere que sea: la revelación de dos soledades que crean por sí mismas un mundo que rompe la mentira social, suprime tiempo y trabajo y se declara autosuficiente. No es extraño, así, que la sociedad persiga con el mismo odio al amor y a la poesía, su testimonio, y los arroje a la clandestinidad, a las afueras, al mundo turbio y confuso de lo prohibido, lo ridículo y lo anormal. Y tampoco es extraño que amor y poesía estallen en formas extrañas y puras: un escándalo, un crimen, un poema…”

Hemos citado diversos puntos de vista de filósofos, escritores, psicólogos y demás con el afán de entrever entre todas las reflexiones una luz que nos oriente en nuestro camino. Diversos, como hemos visto, son los puntos de vista, sin embargo, hay que situar a cada uno en su contexto. Me quedo con las reflexiones de Ortega, Fromm y Paz, me parece que son acertadas en cuanto al contexto que vivimos. La comprensión, como bien dijo mi maestro Joel Paredes, únicamente viene del arte, y si el amor es un arte necesita de la comprensión, la comprensión es un estado de alteridad, un estado alterno, un mundo aparte en el mismo mundo, quizá un verdadero mundo. Siempre del otro lado se encuentra la rebeldía, la insurrección, el espíritu del inconforme que no quiere ir a lugar alguno sino más que otra cosa vivir. El amor no es la negación de la vida, es la afirmación de la existencia, es el sentido, como diría Nietzsche- de la tierra. Por lo demás cabe señalar que existen muchísimos autores que nos hablan del amor y de sus posibles definiciones. Es, sin duda, complicado tocar un tema tan espinoso, hablar o escribir sobre el amor es sobre manera peligroso, porque si algo el ser humano no ha podido definir, comprender y aprender cabalmente es, sin duda, el amar, el saber amar.

No creo, sinceramente, que en un futuro lejano, cercano o próximo podamos definir lo que es el amor, quizá hemos descubierto el camino que nos lleva hasta él, pero sabemos también que para recorrer ese camino hay dejar cosas atrás porque éste es muy estrecho y pocos pueden caminarlo. Quizá tenemos que redefinirnos, resignificarnos, reeducarnos principalmente para poder tener la capacidad de respetarnos, ya que opino que el amor no es cuestión de géneros. Quizá el amor está muy lejos de todas las reflexiones que los hombres han llegado ha concebir hasta hoy, quizá el mismo reflexionar nos ha llevado a problematizar algo esencialmente humano, tal vez lo más humano que tenemos, lo que nos significa y nos da sentido en nuestro camino por el universo.

Gonzalo Reyes es licenciado en Comunicación y periodismo por la Universidad Autónoma de Mexico.
gonzoreyes@hotmail.com

FOTOGRAFIA - Charlie Jara Bravo

Charlie Jara Bravo dirige el blog Opnened Retina donde habitualmente publica sus fotografíias. Aqui presentamos una selección de ellas hecha por nuestra revista. Charlie trabaja en Lima.

CLICK AQUI http://vozurgente.blogspot.com/2007/11/fotografia-charlie-jara-bravo.html

FOTOGRAFIA - Charlie Jara Bravo









Una fina mezcla de ironía social y fotografíia artística son los matices que revelan las imágenes de Charlie Bravo Jara, que hace de la calle su insumo principal. A continuación algunas fotografíias que el autor hizo en las zonas afectadas por el terremoto de Agosto pasado, como para no olvidar.





CHARLIE JARA BRAVO http://www.opened-retina.blogspot.com/

sábado, octubre 20, 2007

C O N V O C A T O R I A - V O Z U R G E N T E

Querid@s amig@s:

Estamos preparando la primera edición de VOZ URGENTE – REVISTA DIGITAL DE ARTE PERIFERICO, un espacio en la web que esperamos, con su colaboración, se convierta en un lugar para el encuentro y difusión de productos culturales de la periferia, donde tendrán cabida creador@s de arte que producimos lejos de las industrias culturales oficiales. Para este fin los invitamos a participar enviándonos sus trabajos a la siguiente dirección:
vozurgente@gmail.com , pueden participar con trabajos literarios, musicales, de arte visual, pictóricos, fotográficos y artículos de opinión sobre crítica social y arte. Los trabajos serán publicados quincenalmente en cada número de la revista. Si conocieran más personas interesadas en participar de este proyecto autogestionado y sin fines de lucro, les agradeceríamos se sirvan hacerles llegar esta convocatoria. Planeamos publicar el primer número de la revista la quincena del mes de noviembre. Esperamos contar con su colaboración. Estamos seguros que este proyecto se convertirá en un aporte importante para la difusión de trabajos artísticos de buena factura, invisibilizados por los medios oficiales de comunicación.
Si existiese alguna duda que quieran aclarar sírvanse escribirnos al correo electrónico arriba citado. Seguros de contar con su colaboración nos despedimos de ustedes augurándoles lo mejor en el trabajo que realizan.
Atte

VOZ URGENTE – REVISTA DIGITAL DE ARTE PERIFERICO
Director.

lunes, octubre 15, 2007

CANTO DE GOLONDRINO - ENTREVISTA A LEONCIO BUENO



"Una vez que fallezca el último hombre sobre la tierra fallecerán también Dios y la poesía; por que Dios y la poesía son él, es decir: el Hombre. "

Leoncio Bueno.




El año pasado publicamos por primera vez un texto suyo, la carta a los jóvenes rebeldes de este tiempo, y, a pesar de frecuentarlo asiduamente, no hemos vuelto a publicar nada sobre él. “Soy un ocioso para escribir”, nos dice mientras recibimos sus respuestas a nuestro cuestionario. Es una tibia tarde dominical en el jardín de su casa, aquí en la Tablada de Lurín. El buen amigo Leoncio, amable como siempre, sonríe mientras entrega la hoja con sus respuestas, escritas –intuimos- en su vieja Remingnton, a la cual le dedica un hermoso poema en su reciente trabajo literario titulado Spondyllus, del cual ofrecemos algunos poemas al final de la entrevista. Compartimos con ustedes las reflexiones sobre educación, política, literatura y demás, de una persona que ha hecho de su vida un ejemplo de compromiso serio con el arte y la vida.

Querido amigo Ronald Vega: He aquí mis muy discretas respuestas a tu cuestionario de 16 preguntas.

¿HACIA DONDE APUNTA LA EDUCACION, Y QUE CAMBIOS DEBERIA INTRODUCIRSE PARA MEJORARLA?

La educación en el Perú es la peor de América Latina y apunta hacia lo más patético que podríamos esperar por una infinidad de causas. Entre estas la baja aportación presupuestal del Estado, la más baja de América Latina. La desnutrición infantil, la devastadora capacidad adquisitiva de los sueldos y salarios ocasionada por los gobiernos de Alan García y Fujimori y la lamentable preparación intelectual y moral de los maestros. En el gobierno de de García se incorporaron mas de cien mil jóvenes apristas que solo habían terminado –y no en muchos casos- la secundaria.

¿QUE FUNCION CUMPLE LA LITERATURA EN LA ENSEÑANZA?

La literatura es el verbo y el verbo es acción, pensamiento, cultura y afirmación de valores éticos, estéticos y morales. La literatura es el arte de pensar, mantener y enriquecer la imaginación creativa y el lenguaje.

¿QUE CARACTERISTICAS DEBE TENER ALGUIEN QUE SE DEDIQUE A LA DOCENCIA?

Principalmente la vocación casi sacerdotal de enseñar y formar al educando, no solo con la erudición y la sapiencia, sino con el ejemplo de una conducta y un comportamiento ejemplar hasta el fin de los días.

¿CUAL ES A TU JUICIO EL MAL PRINCIPAL DEL QUE PADECE EL EJERCICIO DE LA POLITICA EN NUESTRO PAIS?

La corrupción. La corrupción es en el Perú la esencia de la Colonia que mantuvo la República. Debería haber no solo leyes drásticas, sino un poder judicial probo que las aplique en forma inexorable, sin prescripción ni atenuantes, pero sobretodo para los que roban el patrimonio que es el patrimonio del pueblo. Según cálculos de entendidos el 20% del presupuesto se lo lleva la corrupción, desde Rey a paje.

¿ES LA DEMOCRACIA QUE VIVIMOS UN MODELO VIABLE PARA EL DESARROLLO INTEGRAL DEL PAIS?

La democracia que vivimos es un modelo solamente declarativo, incluso como la democracia que vivía Atenas con 400 mil esclavos. Como todos los modelos políticos que predican libertad y justicia social, hay mucho de farsa y de cinismo. La democracia, como el socialismo estalinista, son modelos en los que la carne se la comen los de arriba y el hueso es para los de abajo y para todos los que creen en dioses falsos.



¿A QUE SE DEBE LA POCA FUERZA QUE TIENEN AHORA LOS PARTIDOS POLITICOS CON RELACION A DECADAS PASADAS?

Se debe a que, como en el caso de la Iglesia Católica y la Biblia, cada vez son menos los que creen en falsas literaturas y en babosos que las predican pero no las cumplen. Nadie predica con el ejemplo. Nadie lo hará ni lo hizo en la época de Grecia, Egipto, Roma, etc. –USA incluida-.

¿QUE REFLEXION TE PRODUCE LA EXTRADICION Y JUICIO A FUJIMORI?

Los chilenos terminaron metiéndole el dedo a su fautor Alan García, cuyo rabo de paja es tan o más grande que el de se engendro: el mismo Fujimori.

¿SIENTES QUE EL AVANCE DE LA TECNOLOGIA Y LA CIENCIA ESTAN ORIENTADOS A MEJORAR LA CALIDAD DE VIDA DE LAS PERSONAS?

Siento que solo están orientadas a envenenar a las mayorías populares con la droga del consumismo. Todos estamos dentro del sistema, piensa nomás cuando se apaga la luz. Solo que unos están arriba y otros abajo. Solo se libera de complicidad el indio de Capúa en Indonesia o del Amazonas que vive calato sin disfrutar de ninguna de las mercancías que a diario nos implanta el sistema convenciéndonos que sin ellas sería imposible existir.

CON LA AMPLIA DIFUSION DE LITERATURA POR INTERNET ¿CREES QUE EL LIBRO CORRA EL PELIGRO DE DESAPARECER?

El libro no podrá desaparecer nunca sino cuando desaparezca el hombre sobre la tierra. El libro será siempre una especie de alter ego del hombre culto, del hombre superior que aunque viva dentro del sistema, ha de buscar siempre las maneras de denunciar sus atrocidades.

¿SOMOS UNA ESPECIE QUE CAMINA RUMBO A LA AUTODESTRUCCION?

Exactamente. Para eso hemos nacido. Dialécticamente somos la oposición a todas las demás especies y hasta de nosotros mismos, máxime del que tiene la piel oscura. Nuestro mayor aporte es la destrucción, el exterminio de nuestro entorno o de los que creemos nuestros competidores.

¿SOBRE QUE VALORES DEBERIA DESCANSAR UNA VISION DIFERENTE DEL MUNDO?

Sobre los valores de la renuncia, el reconocimiento de la estupidez de la vida y hasta de la vanidad venenosa de nuestras propias obras de “creación”.


¿CON QUE COSAS DEBE ESTAR COMPROMETIDO ALGUIEN QUE SE DEDIQUE A LA ESCRITURA?

La persona que se dedique a la escritura debe estar comprometida con su vocación y con su conciencia. Lo demás es mixtura peliculinesca.

¿VIVIRA LA POESIA A LA DESHUMANIZACIÓN DE LA SOCIEDAD?

Hace más de dos siglos que la sociedad esta deshumanizada y la poesía aún goza de buena salud. Mientras exista el hombre habrá poesía. Una vez que fallezca el último hombre sobre la tierra fallecerán también Dios y la poesía; por que Dios y la poesía son él, es decir: el Hombre.

¿CUALES HAN SIDO LOS LIBROS QUE CALARON HONDO EN TU VOCACIÓN LITERARIA?

Muchos libros calan y han calado hondo en mi vocación literaria, empezando por los cantos homéricos, La Divina Comedia, los dramas de Shakespeare, Las Hojas de Hierba de Walt Witman, los poemas de Vallejo, Baudelaire, Rimbaud, Omar Kayan, Villón, Catulo; es decir, la mar en coche, para no hablar ya de los nuevos genios, que sería largo enumerar. Todos, todos me calaron y me siguen calando. Las obras poéticas son inmortales. Se mueren los tiranos, se derrumban las catedrales, los políticos pasan; pero la obra de arte siempre queda (cuando es buena).

¿QUE ES PARA TI LA VIDA?

Para mi la vida es una lucha sin cuartel contra la muerte, la eterna confrontación de Eros y Tánatos. Dicen que siempre vence la muerte. Eso es mentira por que la vida triunfa sobre todo, solo se transforma. La muerte puede ser el fin de una clase de vida, pero no es el fin de la esencia vital.
Y, para terminar, un pensamiento de Albert Einstein:
“Hay dos cosas sumamente grandes en la vida: La estupidez humana y la infinitud del universo”.

Un abrazo de tu amigo Leoncio Bueno
Tablada de Lurín, 13 de Octubre, 2007.

Los siguientes poemas pertenecen al libro titulado Spondyllus, de próxima publicación.





PAGINAS DE UN DIARIO / PALABRAS DE CARIÑO PARA MI VIEJA REMINGTON.

26 de febrero, 2006

Tierno fierrito gris siempre al alcance de mi mano.
Amada y fidelísima, siempreviva. Mía, mi Remington portátil.
Inteligente hemiciclo de teclas ya gastadas pero siempre válidas.
Sí, divina, dura, útil, amiguísima,
resignada, aguantadora de mis locos acosos de aprendiz de escribiente.
Igualmente: dulce, ESCLAVA, victimizada
Por las mil y una averías de mis hijos, especie despiadada.
Ellos le dieron de alma con las manos y, más duro aún con los dedos bárbaros
y sus mil desenfrenos de escolares turbulentos,
estudiantes secundarios de máxima insolencia
y luego anarquizantes san marquitos de ultra – izquierda trotzkyzante
El Lucho, El Carlos, El Víctor y La Sarí. Como huracanes ácratas
pasaron inclementes sobre ti, sobre tus teclas, para ellos “débiles viejitas”
hasta llegar donde ahora están, contestatarios incas, “sudacas” revoltosos,
devastadores de USA, Stokolmo, París y Berlín Occidental.
Sólo mi ladrilloso chamba, El Beetho, solitario heredero en Comaspampa,
No zamaqueó con furia tus aceros inmortales.
Sus dedos gordos, cortos, hechos para lo rudo
-como yo mismo, progenie de un golondrino terco “viva la vida, cumpa”.-
Ellos, sí, te zarandearon violentamente a forciori. Ellos llegaron lejos:
mas allá de comas, mas allá de Comas – Pampas.
Transpusieron el Océano y ahora tienen computadoras con Internet en casa,
navegan de lo lindo por el mundo, hacen y publican poesías,
despotrican contra Bush y las derechas facho – stalinistas.

¿Ves tú, mi silenciosa e histórica hormiguita?
Yo solo estoy aquí y te soy fiel y te acaricio ahora, siempre
removiendo con amor tus entretelas,
Como a una Amada inmóvil, perpetuamente tierna y complaciente
que se deja hacer de todo hasta las lágrimas por su indolente amante:
Un tío que se las trae y que de mañas las sabe todas o, casi todas,
dándote un trato sexual, violento, itinerante,
como un tierno abuelito, mañoso, querendón pero tormentoso.
¿Quién de los dos se irá primero al horno o a la basura?
Ya las “REMINGTON” no valen lo de antes, ahora las arruman
en los antros herrumbrosos. El mundo se globaliza, y se hace más estúpido
Pocos como yo siguen siendo de gustos tan anticuados,
escribiendo a mano y pasando a limpio de los cuadernos escolares.
Son gustos o costumbres primariosas por demás fosilizadas,
lo último lo máximo de la modernidad romántica del novecientos.

En fin, yo te amo y con todo mi amor te sudo y te necesito.
Y tú, sacrosanta belleza: siempre me respondes, como la amada adicta y obsecuente.
Escribo y re – escribo las páginas de este diario. Me consuelas,
m sacas sangre y aromas con tus ayes de gemido.
Eres la invencible, la inmarcesible doncella cada vez que te desnudo y te toco
sin cansarme.
Virgen y mártir de mis asaltos escriturales de sempiterno principiante.
Ojalá no aprenda nunca, ni haga nada bueno nunca, para seguir como antes.
Gracias a ti, mi adorable, ángel, ayudante.
Muchas gracias por acompañarme hasta hoy en estas Bodas de Oro
sin un cobre, cincuenta años juntos y siempre principiando.
Alma de mis desvelos y sudores, de mis sueños aberrantes.
En ti foljé, y sentí miles de orgasmos ahogado en ilusiones,
cociné mis neurosis, mis frustraciones en mis épocas del TÚNGAR
conjugadas con prisiones cuando mis epilepsias sacudían
las redes de mi alma, su sistema intercomunicado de sentimientos y arrebatos.
Tu estas aquí. Hete aquí. Tú eres mi Eurídice metálica sensible, ultrasentimental.
Sigues aquí, junto a mi, tu sola presencia me invita a escribir, que es mí vivir,
sin ansias.
Me das gusto en todo, dulce liberación, como en un tango
bailado a media noche con mi cruz, hecha Penélope Cruz o Itaca azul.
En ti me mecí y me ayunté soñando en nuevas esperanzas.
Embarré millones de cuartillas tratando de lograr alguna línea, aunque sea una sola
que algún prójimo; o, prójima recordara algún día entre sus piernas.

Si mañana me muero, deseo que se me entierre en la arena
contigo a mi costado. Tú, una inmortal, la fiel testigo de mis andurriales
de tonto escribidor sin ambiciones;
O, pescador sin redes y sin anzuelos en busca de la luna.
Y que las camionadas de resmas mecanografiadas con tu sangre negra,
Las que llenan cajones en Comas o ataúdes en Tablada,
Sean sin piedad cremadas con mis huesos
a fin de que el humo; el olor y el humo,
sean viento nutricio para las cementeras
o la hierba silvestre de los cerros eriazos
de mi pueblo joven siempre joven. Amén.


CONTINUIDAD DEL SUEÑO

Para mi lelo lípido el sueño continúa
Para mis algas nómades que vagan condenadas
Tras las mil y una noches,
el sueño continúa
Preso en la sombra me da luz y me alumbra
Tu cuerpo iluminado como lámpara votiva
Parpadeando
el sueño continúa
Donde ya no suenan las campanas del olvido
Donde la tempestad se vuelve un cálido airecillo de murmullos
el sueño continúa.
Tu aliento de mujer, cuerpo de copa de marfil
Más fresco que las mañanas de otoño por el perfume de tu sexo
Embriagando al viento lleno de pájaros que cruzan la puerta de la luna
Soplo reparador, gacelas desbocadas en pampas de ventura
el sueño continúa
el coito continúa
Desatando alaridos entre los elementos,
Delirios desbocados de mis noches alucinadas.
Continúa Continúa sueño desmembrador fulgurante
Siempre siempre dándome todo por lo poco que te daba
A cambio de toda la enredadera de bramidos
Vertidos por tus lágrimas en la plenitud del dulce Apocalipsis,
el sueño continúa.

QUIERES SER POETA?

Solo es poeta aquel que da nuevo ser al mundo y las palabras

Tienes que sumergirte hondo, muy hondo
En el pozo mas oscuro y hediondo de tu alma
Tienes que tocar piso más allá del fondo.
Revolver cenizas, grutas, escombros;
Rastrear a solas cayendo y levantando
En el fondo de los lamentos arrastrándote en cuatro manos
Por todas las sentinas, laberintos, mausoleos nauseabundos
Que tienes derruidos entre las mientes
Todas tus tuberías, tus telas y tus entretelas, rasgadas o descocidas.
Tienes que atravesar los túneles del averno
De tus propias costillas, las mil y una de las horcas caudinas,
A todas horas del día y de la noche,
Aun sabiendo que ni por eso encontrarás un pelo
Del secreto tan buscado.
Por eso muchos, casi todos,
Abandonan la lucha al primer impedimento.
Ante la búsqueda fatal, siempre fallida,
dieron un paso atrás, maldicieron, se quemaron,
Inventando o intentando inventar patéticos pretextos.
Carecían del don y del coraje.
De una auténtica y bellamente feroz vocación por el milagro
De seguir persistiendo en la crucifixión hasta la muerte,
O una disolución en el espacio
Del infernal ruido de la fama
Aún más extraviado en los caminos de la nada.

GRITOS DESDE LA OSCURIDAD

¡Venid a ver a alguien a quien siempre le rompen la cara!
Yo soy uno que nunca supo ganar.
¡Bienvenida, pobreza! ¡Muchas gracias, soledad!
Gracias a Dios: soy ateo
condenado a galeras
Que ha recibido patadas en los güevos por su fertilidad.
Nadie como yo tiene bien merecida
Toda la indiferencia de parientes y allegados:
¿Es el sentido o es la falta de talento para medrar?
Que es el vivir según las reglas del sistema?
Sea como sea, aún estoy vivo y paso los ochenta.
Continúo retorciéndome arrecho
En la cloaca de este lecho de ratas
¡Benditos sean los cráneos, los avisados.
los cochinchinos, los timbaleros se treparon al barco
Benditos los vivazos que abrazan la divisa:
“Para cojudo nadie estudia”
Ellos
Se embalaron
Corrían, se alineaban.
Chupaban y jalaban,
Comían y callaban:
Se pisaban los callos con viagra y con lisura
¡Venid a ver a los triunfadores, a los afortunados!
Ellos tragaron sapos y culebras
Como si fueran caviar con hidromiel.
Nuestros Pepes bien vivos
Disfrutaron las dádivas del sátrapa de turno,
Viajaban, se situaban cual mentes consagradas;
En el 56 y en el dos mil también.
Y es que después de todo y sobretodo
Son nuestras bestias intelectuales, casiquillos,
Nuestras vacas sagradas
y aconchabadas.
¡La patria nuestra que las parió!
















miércoles, octubre 10, 2007

ENTREVISTA A JOEL TONGO

8 Años. Joel es un gran amigo de la biblioteca. Esta tarde decidí alcanzarle algunas preguntas luego de su trabajo habitual, estas son sus respuestas:

1.- ¿Qué es ser niño?


Un niño es una persona diferente de un joven por que de joven tiene lo grande y los niños tenemos lo pequeño, lo chiquito, por ejemplo un reloj, o un botón. Un niño juega con otros a las chapadas.


2.- ¿Que es lo que más te gusta de estar en la escuela?


Recreo, por que juego mucho a las chapadas con mis amigos y mis amigas. En el salón no juego, hago mi tarea.


3.- ¿Cómo crees que será el Perú en el futuro?


Va a ser un Perú deformado, ya no va a ser un Perú real, va a ser falso, va a ser asi por que van a invadir los retraterrestres, los humanos vamos a desaparecer.


4.- ¿Que mensaje le darías a los niños y niñas del mundo?


Que no roben las cosas de otros y otras personas, como borradores, reglas, ni sus cosas, ni plata.

martes, octubre 09, 2007

LA HISTORIA DE SIEMPRE


Siempre existe algo distinto

Esta es una pequeña historia, la historia de siempre, sobre cuatro personas que se llamaban Todo el Mundo, Alguien, Cualquiera y Nadie. Había que hacer un importante trabajo y Todo el Mundo estaba seguro de que Alguien lo haría. Podía haberlo hecho cualquiera, pero nadie lo hizo. Entonces, alguien se enfadó por que era un trabajo de Todo el Mundo. Pero Todo el mundo pensó que Cualquiera podía hacerlo y Nadie sabía que Ninguno lo haría. Al final, Todo el mundo echó la culpa a alguien cuando Nadie hizo lo que Cualquiera podría haber hecho. La historia de siempre.


Autor desconocido.


Texto tomado del libro:
CUENTOS DE CUENTOS
Editorial Monte Carmelo - 2003

viernes, octubre 05, 2007

BALADA DEL PRIMER MAESTRO

Lejos de asuntos políticos propios de la época -“Antes de saber escribir mamá y papá ya escribíamos en el papel la palabra Lenin”- la novela corta titulada “Balada del primer maestro” de Chinguiz Aitmátov, termina siendo una historia reflexiva, nostálgica y conmovedora. El valor de una escuela en una zona remota donde a nadie le interesa estudiar, es el motor que lleva al personaje Diuishén (ex soldado semi analfabeto) a poner la primera escuela de la comunidad en una caballeriza, a esta escuela asiste Altináy, quien con los años se convertiría en importante personaje de las ciencias en el país. Luego de varias décadas, maestro y alumna volverán a encontrarse en el mismo pueblo, en diferentes condiciones.

DATOS DEL LIBRO EN: http://vozurgente.blogspot.com/2007/09/dzhamilia.html


EL CAMINO DE LAS NUBES

Por lo general nos hemos acostumbrado a la violencia callejera en el cine brasileño, diríamos que al final ha sido lo más difundido del séptimo arte en este país, al menos en los últimos años, la difusión de películas como “Ciudad de Dios” o “Karandirú” confirman de alguna manera lo antes dicho.
“Camino de las nubes”, es una historia distinta, las vicisitudes de una familia que viaja en bicicleta buscando trabajo, ganándose el pan, por las carreteras del Brasil. El final desconcierta, no por original sino por inesperado, quizás esta película sea un conjunto de finales que se suceden y que van haciendo la obra.

Aquí los datos de la película:


EL CAMINO DE LAS NUBES
DIRECTOR: VICENTE AMORIM
BRASIL - 2003

DOS HISTORIAS COLOMBIANAS


El libro se titula sencillamente “Cuentistas Colombianos”, intuimos que ha sido publicado en 1966. El cuento que abre el libro se llama “Salto Vital”, el autor, Alfonso Bonilla Naar http://ca.geocities.com/el_rincon_de_nora/Biografias/biografia_alfonso_bonilla_naar.htm. Una historia muy bien trabajada, con final inesperado, en verdad inesperado, desconcertante.
Roberto Eliécer Burgos es el autor que cierra este libro con el cuento titulado “Cadáveres para el alba”, una historia en la que diferentes personajes narran un mismo hecho luctuoso. Lo que resalta en esta historia es la intensidad, el clima que el autor logra formar. Al ser una historia muy ligada al pasado reciente de nuestro país, puede lograr una identificación inmediata con alguno de sus lectores.
Lastimosamente no se ha podido encontrar versiones de los cuentos en la web, -incluso no se da con facilidad con los autores- espero alguno pueda tener mejor suerte en la búsqueda.

De todas maneras dejamos aqui los datos del libro:

CUENTISTAS COLOMBIANOS
EDICIONES EL ESTUDIANTE
PROLOGO DE GERARDO RIVAS MORENO
CALI - COLOMBIA (1966 ?)

domingo, septiembre 30, 2007

TRES HISTORIAS ABREVIADAS

Ronald Vega.


LA PLAZA

Pude haberte mandado a la mierda en ese mismo instante. Ahí, en medio del circulo de palomas que picoteaban maíz sobre los adoquines a la altura de nuestros pies. Apechugarte contra mí hasta posar mis labios sobre tu oreja y mordértela salvajemente. Pero no. En ese momento no atiné a nada y ahora observo como te alejas con paso cansino, con tu detestable andar de derrota. Se que no voltearás pero aún espero que lo hagas, afuera el mundo gira como si nada hubiese ocurrido. Y yo aquí, con ganas de disolverme en el naranja de la tarde, escuchando tu “Estoy limpio” de hace tan solo unos segundos.

EL CAFÉ


- Disculpe, ¿Puedo compartir la mesa con usted?
Un cuadro. Yo solo veo ese cuadro al fondo, líneas, líneas y círculos, formas difusas en colores tenues. Sangre, oscura, marrón, limpia.
- ¿Qué busca?
- El celular, pienso hacer una foto de aquel cuadro.
Lejos de ti no tengo nada y a tu lado lo pierdo todo.

LA MUERTE

Lloraba. Sobre la mesa una botella de vino, cigarros y pastillas. En el fondo sabía que no tenía la culpa, ella no lo quiso así, pero así fue. Se acercó a abrir la puerta sin saber si la habían tocado o no. Sonámbula.
- Gonzalo.
Entró. Caminó lento hacia la mesa, como si su vida pasara en cámara lenta. Ella, en su último chispazo de lucidez, supo que había venido para que avanzaran juntos por los intrincados caminos de aquel viaje sin retorno. Avanzó hacia él con tres torpes y pesados pasos.
- Amor.
Cayó desplomada sobre la mesa, en el piso, una mancha roja, mezcla de vino barato y sangre infecta, se extendía lenta, triste. Supo que era el final, se levantó y salió silencioso de la habitación llevando consigo su paso cansado.

lunes, septiembre 24, 2007

POESIA - RODRIGO VERDUGO PIZARRO


PRIMER ANUNCIO


Nos descarna la noche y se nos pegan todos los vuelos

Las manos han quedado abiertas para demostrar que los vientos han errado

Oyes esa harapienta vibración, si es la nuestra y es mejor ignorarla

Somos borrosos para los dioses tanto como ellos lo son para nosotros

Vamos vestidos con agujas quemadas, agotamos el primer ojo

Para que guardar memoria

Si solo hay viento y agua operando en el brote de los seres inviolables

Las memorias alzaron la luz como limite primitivoHabrán veces en que nos echen fuego o niebla encima para distinguirnos

De eso que hubo entre el cielo y la copa del derrumbe.

Nadie ha descubierto nuestra cofradía

Porque hablamos un idioma en clave

Entre la bruma accidentada y los lechos mancos

Llevamos atada a la espalda la quimera investida de cera.

Esta mañana se levanto el polvo, atisbo esa continuidad que se asoma al día

Un tiempo accesible del que se sale con pies de silbidosHacia las casas para entrar y salir de ellas

Golpear las puertas mientras abren y no es nadie

Mientras vuelven a golpear y de nuevo abren y de nuevo no es nadie

Pero alguien hace cálculos, sumas y restas con esos golpes y comprueba

Que el mensajero fue cubierto por constelaciones marinas y anillos venenosos

Y llama a las líneas a advertir

Que las manos del cielo se basan en las retenciones

El con nosotros hace una sola cadena, esa sola cadena que hacemos

Con los ángeles que crecen hacia abajo en retribución a la madera

Con las animas genitales que marcan con oxido de zinc sus territorios en los

Muros de las cavernas, ahora son distintos los umbrales,

Como el agua que se desengañaUn renegado magnetismo nos enmascara,

Bañamos las armas en el leproso centelleo

El espacio que ocupamos dentro de la noche se vuelve niebla

Niebla que codicia la fragmentación del cuerpo.

Es mejor ignorar que nuestras raíces se abandonaron a cielos equivocados

Que al nacer interrumpimos a esas serpientes

Que son las herramientas de la tempestad

Es mejor no guardar memoria, todos vivieron bajo una lámpara culpable

Lo sumergible del mar primero fue hecho en el cielo

Miramos hacia atrás y vemos al fulgor derribar una hilera de días.

Es otra la mirada como la del hombre que se mira fijamente en la mujer

Y descubre que ha convivido con el relámpago que encamina a la sangre

Hacia un camino invisible

Con la clave que castiga las piedras

Para que la luz se quede a solas con la muerte

Descubre que ha agitado pájaros y espejos para que el infierno envejezca

Descubre que ha dejado cubierto de brisas

El árbol sexual que releva a la muerte

Descubre que dos temblores se quedaron para siempre frente a frente.


Del libro inédito “Anuncio”



CONTINUIDAD


Nació de un retrato de niebla

Olas inconfesables alumbraron esa voracidad.

Los fundamentos del día pasaron a la sangre

Las ciudades se quedaron blancas

Velaron las mitades de un mismo cuerpo en distintos ataúdes.


ENTRE LATITUDES


A Diana Camacho Briceño


Se saca el día la envoltura del espacio

Quedan encrucijadas, perfiles dibujados en las paredes

Tu y yo y nuestro préstamo de cenizas

Tu y yo que desentrañamos la noche.

Alguien hablaba de nacer o morir

Mientras dejábamos un solo murmullo en la formación de las agujas

Le dábamos su totalidad al ángel que se quemo los ojos con opio y con semen

Éramos los únicos que sabíamos que el centro de la tierra

Solo aparece al contacto de una boca.

A nuestro alrededor pasaban noches encargadas por las espinas

Se daban inagotables los remolinos convidados a los miembros

Una venganza de latidos aparentaban las olas.

Ahora lo que guardo de ti es un soplo que sobrevive en las costas

Siempre advienes con eso que le rapta la noche a la sangre

Pero no es lo único

La voz del cielo pasa por ti y sin volverse mineral

Te deja caer para mis hilos mortales.


ANOCHECE


En memoria de Stella Díaz Varin


Nos tapamos el rostro con un escombro viudo

Pero igual vemos el mar y el cielo: los mismos delirios enraizados

Tampoco sabemos que hacer durante el día

Salvo tocar la flauta para que se abra la matriz blasfema

Donde tu estarás desaprobando ciertas sombras, ciertas llamas

O bien perfumándote para que los salvajes

Te conduzcan en medio de una tempestad de imanes.

Mira como en ninguna casa nos reciben, como nos cierran sus puertas

Le temen a tu cabellera porque tiene el designio

De esos padres laberínticos que no tuvieron piedad de la luz

E hicieron un lecho sobre aberraciones de sal.

Vas engrandecida por cenizas lujosas, por armas de hielo

Que te rodean en círculos hasta que ninguno de nosotros puede entrar

Salvo que tu lo quieras,

Salvo que le hagas la señal a la copa y el cielo enrojezca

Mientras aquí nos aferramos al polvo jactancioso

Nos quedamos fuera de todo linaje, mientras la piel atrapa al día

Y una amenaza de cáscara se cierne sobre el mundo.

Esos padres laberínticos te están vaciando los ojos

Infringiendo lo conocido del agua

Quedan escombros viudos al centro de la noche

Donde tu estarás viendo a los pájaros alcanzar la angustia del fuego

Mientras nosotros vemos que hombres y pájaros

Se han quedado para siempre en ello.

Te tapas el rostro con una roca cubierta de pelos y te despides

La misma que te hace odiarnos, la misma que altera las restauraciones

Le otorgas a las lámparas la locura de los cadáveres

Pero se la quitas sin decir nada

Y resta nada mas ver como son las alas

Ahora que ningún abismo le falta a la luz.


Bio- Biografía: Rodrigo Verdugo Pizarro Nace en Santiago de Chile El 9 de enero de 1977. Se inicio en el taller de Poesía "Isla Negra", dirigido por el poeta Edmundo Herrera, desde 1992 a 1996 en la SECH. Coeditor y articulista de la revista Derrame y miembro del Movimiento del mismo nombre. Su obra ha sido publicada en revistasY antologías chilenas y extranjeras, siendo traducida parcia
lmente al francés y Al polaco. En 2002 publico su primer libro: “Nudos Velados” Ed Derrame.

martes, septiembre 18, 2007

DZHAMILIA

Chinguiz Aitmátov
Hay libros que pasan por muchos años frente a nuestros ojos sin que nos llame la atención darles alguna ojeada casual. Sin embargo queda la esperanza de estar alguna vez sin material para leer, esos momentos en los que ya no apetece leer a los que ya leiste y decides refundirte entre tus libros con la esperanza de encontrar algo nuevo en una pasta vieja. Y bien vieja es la pasta de la olvidada edición de Chinguiz Aitmátov (Kirguistán, 1928) de la editorial Progreso de Moscú que encontré la mañana de ayer en algún rincón de mi cuarto. Imagino que alguna vez -hace muchos años- la pasta de este libro ha sido color rosa y sin esos odiosos puntitos verde oscuros que tiene en algunas esquinas como producto de la humedad y los años.
El contenido del libro es todo lo contrario al deplorable aspecto físico del mismo.
Dzhamilia (Yamilá en castellano) es una historia de amor ambientada en la zona rural de Kuirguistán, anexada a la Unión Soviética, en plena época de la guerra con Alemania. Ella es la esposa de un soldado que se encuentra en la guerra, trabaja junto a otras mujeres y su cuñado (un niño del campo, que a su vez es narrador) en la recoleccion de granos para mantener a quienes estan en el frente. Daniyar es un soldado que ha regresado del frente, un antiguo y olvidado hijo de la aldea, que ha regresado para reencontrarse no solo con el pueblo que lo vió nacer y acunó su infancia, sino también con el amor, contra toda voluntad contraria.
El libro fue publicado por vez primera en 1958.
Datos del libro:
DZHAMILIA, Chinguiz Aitmátov.
Editorial Progeso, Moscú.
Incluye los relatos: Balada del primer maestro y !Adiós Gulsarí¡

viernes, septiembre 14, 2007

MI AMIGO OSO




“Hay cosas que me consternan momentáneamente, pero en el fondo solo me importa ser siempre yo”
Oso.









El sabe que lo suyo no es normal pero, a pesar de saberlo, este hecho no parece preocuparle demasiado, diría mas bien que vive muy tranquilo, e incluso satisfecho, con los dones con los que la naturaleza le ha dotado. A su apetito voraz por la lectura y la meditación solitaria, se le suma ese carácter tan particular que posee este sensible ser fusionado con el cuerpo de un ovejero inglés.








MI AMIGO OSO


Comencé a observarlo con detenimiento, diría mejor a espiarlo, a los pocos meses de haberlo visto por primera vez entre nosotros. Una mañana de sábado, de esas en que todos andan preocupados en cumplir con sus tareas de casa, entré a la habitación donde mi padre cumple religiosamente sus deberes de radioaficionado y lo encontré echado, con su cabeza lanuda sobre las patas, frente a una enciclopedia de historia. Nadie lo había visto en toda esa mañana que a esa hora estaba ya por expirar. Al verse descubierto no atinó más que a mirarme calmado, quizás aceptando que no podría más guardarse el secreto que a todos ocultaba: Su placer por la lectura. Luego de cruzar nuestras cómplices miradas salí de la habitación, dejándole la puerta entreabierta, entré a mi cuarto y desde ahí lo llamé, cuando entró comenzó a chorrearle baba al ver la cantidad de libros que había puesto sobre la cama “Todos son para ti” le dije con una leve sonrisa mientras salía cerrando la puerta tras de mi. Desde aquel día no he dejado de compartir con él cuanto libro cayera en mis manos, aunque de un tiempo a esta parte, y tal vez por todo lo leído, se ha despertado en él un espíritu crítico que lo faculta a escoger, de entre los libros que le presento, los que son de su mayor interés. Nunca he sabido quienes son sus escritores preferidos, siempre se ha mostrado reservado sobre sus gustos, se muestra en verdad reservado para todo en general, para todo menos su alegría, la misma que yo convengo en llamar locura. He visto en mi vida perros muy alegres que mueven la cola a sus dueños ni bien estos cruzan el umbral de la puerta de casa, en el caso de Oso, este estremece todo su cuerpo mientras salta para abrazarme dándome la impresión de estar parado sobre dos patas. Su sensibilidad se manifiesta de muchas maneras, pero principalmente en sus prolongados silencios, cuando, echado siempre con la cabeza lanuda sobre las patas, observa a todos con melancólica mirada, esto se acentúa más cuando esta frente al televisor, tal vez le entristece comprobar la superficialidad de nuestro mundo, eso no lo sé, nunca me lo ha querido decir. Lo que si me dijo una vez, hace ya algunos años, en que lo encontré leyendo en mi cuarto, fue que se sentía mal de no poder hacer muchas de las cosas que le interesaban, por las limitaciones que su propio cuerpo le impone, por ejemplo sentarse a leer en la banca de algún parque en uno de esos indecisos otoños de la ciudad. Desde que me lo dijo he hecho lo posible por darle esa alegría, pero en verdad es algo que lastimosamente le está negado, a lo mucho, hemos llegado a acompañarnos algunas tardes en el parque que está cerca de casa para terminar de leer algún libro.

No hay duda que a Oso la televisión lo deprime, sobretodo los noticieros. Cada que, por alguna casualidad, entra a la habitación donde esta el aparato ese encendido, se queda observando la pantalla como hipnotizado por algunos minutos, para luego quedarse el resto del día sumido en sus silenciosas cavilaciones. Tengo la ligera sospecha de que rechaza la política, no he necesitado hablar de eso con el para darme cuenta. Cierto día en que me encontraba yo almorzando viendo la televisión él se acercó, en ese momento el presidente daba uno de sus acostumbrados discursos plagados de falacias que a tantos llenan de esperanza. El perro se acercó algunos pasos hacia el aparato como para comprobar algo, luego, tranquilamente dio media vuelta y, como si yo no estuviera, sin decir nada, salió. Me quedó la duda sobre su aversión, si es hacia el presidente, o hacia la política en general. Lo cierto es que la locura de Oso ha rebasado los límites de mi propia casa y no tengo idea del cómo. A finales del año pasado, exactamente en el mes de diciembre, un grupo de connotados intelectuales latinoamericanos y uno que otro europeo curioso, se reunieron en un congreso en la ciudad de Cali en Colombia, la agenda: La locura de mi perro. Al parecer se enteraron de su existencia por algunos ensayos que escribió antes de llegar a nuestra casa. Jamás me ha querido decir donde están esos ensayos ni sobre que tratan. Hasta hoy no lo he podido saber, es claro que a la ciencia le interesa él y no yo. Al menos, este grupo de estudiosos tuvieron la gentileza de hacerme llegar las conclusiones a las que llegaron, junto a una carta en la que me exigían compartirlas con el perro. Durante toda esa semana en que estuvieron evaluando el caso de Oso, este grupo de renombrados intelectuales no pudo llegar a determinar el origen de su locura, sin embargo, lo que sí pudieron afirmar, es que esta es infinita, que se renueva cada día. Obviamente mis capacidades no llegan a los niveles de tan reputados estudiosos, pero, por lo que observo, he podido también comprobar la infinitud de su locura, al punto de no saber como hace –al ser esta tan intensa- para que pueda caberle en el cuerpo. Pienso que si tiene él una misión en el mundo, es la de esparcir su locura por todos los confines del planeta, a ver si así podemos hacer algo para cambiar el rumbo de destrucción hacia el cual nos dirigimos. Pero el parece estar muy lejos de preocuparse por estudios, intelectuales o congresos, parece estar bien así, durmiendo, comiendo y leyendo, bueno y cumpliendo también con la misión de todo perro: cuidar la casa por las noches, función que cumple con un gran sentido de humildad y responsabilidad. El es loco y sobre eso no queda ninguna duda. Me ha acompañado en los últimos años en momentos de alegría y tristeza, ha sido testigo presencial de mis sentimientos, supo compartirme sus silencios y escuchar los míos, somos tan íntimos amigos que incluso lo llamo “gordito” como muestra de cariño, las personas más entrañables que he tenido o tengo en mi vida, también lo han llamado así sin que el muestre sentirse ofendido por eso. Es, en suma cuenta, un verdadero amigo, y su amistad maravillosa algo que me interesa cultivar. Aunque hay veces en que se torna peligroso, o al menos da esa impresión, como aquella vez en una fiesta de año nuevo en que de frente, y sin mediar señal alguna de malestar, se acercó a un amigo de la familia que había venido a saludarnos y le orinó el pantalón hasta casi la altura de la rodilla con una tranquilidad que dejó a todos atónitos, y claro, más aún a la víctima de sus amarillentas y cargadas descargas líquidas. Hubo un tiempo en que se dedicó a la lectura de Kant, por esos días lo notaba extraño, confuso, intenté acercarme a él pero fui rechazado en repetidas oportunidades. La cosa empeoró cuando lo encontré con Nietzche, ahí si que me dio temor, había perdido un poco de su habitual alegría, andaba más callado de lo normal, me preocupaba mucho lo que estuviera pasando por su cabeza, pero él, en la grandeza de su humildad supo decirme “Hay cosas que me consternan momentáneamente, pero en el fondo solo me importa ser siempre yo”, cuando me dijo esto le extendí los brazos en señal de saludo, se abalanzó hacia mi con toda la fuerza de su locura y, tumbados en el piso, comprendimos lo mucho que nos necesitamos.