martes, diciembre 30, 2014

VOCES



Todavía tengo grabadas en los oídos las voces que bien conocemos. Hasta ayer las pude escuchar después de mucho tiempo. Estuviste presente en todo momento, tienes que saberlo.

Había pensado escribir un texto de disculpas con los lectores por la desaparición de estas dos semanas, al final concluí que todo el mundo tiene derecho a la desaparición.

Escriban en un papel el nombre de la persona a quien más quieran, dijeron, y péguenlo sobre el muro. Luego ordenaron que todos saliéramos del salón. Cinco minutos después volvimos y los papeles con los nombres escritos estaban pisoteados y arrugados en el suelo.

Eso no fue lo peor, hubieron papeles que habían desaparecido. El mío entre ellos.

No hay texto de disculpas, ni tampoco lectores. Este espacio nos pertenece a partir de ahora, siempre nos perteneció aunque no lo supiéramos. Hoy más que nunca.

Me consuela saber que estás ahí, pensando tal vez en esas voces. El mejor actor hace mal el papel de sí mismo: observador que evita ser observado, oidor al que nadie escucha.

Aquí comienza nuestra historia una vez más. Como antes, como siempre, el eterno intentar hasta que vuelva a leer el nombre sobre el papel.

Hay algo de esperanza en todo atardecer ¿no te parece?




 Foto: Ronald Vega.




domingo, diciembre 14, 2014

G3 - INDECISIÓN



El derecho de amar 
de aprender a sangrar
a la deriva estan 
en la ciudad.

La libertad de hablar 
y el gusto de arriesgar 
puedes perder o ganar, 
la indecision mata. 

En silencio
esperaré
en un sueño
sin saber
sin secretos
intentaré
en un sueño
llegaré.

Sobre el filo andaré
y entre espinas también 
pudiendo cortaré, 
sangrando lucharé 
y sobreviviré, 
más no descansaré 
puedo perder o ganar, 
la indecision mata.

En silencio
esperaré
en un sueño
sin saber
sin secretos
intentaré
en un sueño
llegaré.




jueves, diciembre 11, 2014

MANUEL MORENO JIMENO: DOS PREGUNTAS


Volviendo al título de tu obra, lo has definido como un "periplo", lo cual implica por consiguiente la idea de proceso. ¿Cómo se desarrolló ese proceso creativo?

Como dices, es un proceso. No es algo que uno proyecta. En la creación poética no se puede hablar de proyecto como se planea un trabajo científico. La creación irrumpe a veces en forma inesperada porque está elaborándose todos los días desde muy adentro. Y de repente asoma hacia afuera con la fuerza de un instintoque pugna por revelarse, que quiere expresarse. Te puedo decir con toda sinceridad que nunca estoy en la situación de crear fríamente un texto literario, de hacer un poema. En esto estoy muy en avenencia con Reiner María Rilke: "Una obra de arte es buena cuando ha nacido de una necesidad interior. La naturaleza de su origen es solo quien la juzga". Y se lo digo siempre a mis alumnos con motivaciones creadoras literarias. Si no sientes la creación poética como una exigencia interior profunda, haz otra cosa, atiende a otras necesidades que la vida te exija.

¿Cómo han surgido los grandes temas que desarrollas en tu obra poética? ¿Los has elegido deliberadamente en algún momento o por el contrario se han impuesto solos por unas circusntancias propias o ajenas?

No podría decírtelo. En ningún tiempo me prefijo adrede determinados asuntos o temas para que se configuren en mis poemas. Es que la creación surge desde el interior del ser, por lo común inesperadamemte, como el resultado de todas las cosas vividas, de todo espectáculo, de todo accidente en el dominio físico o moral, la esencia de lo cual se conduce al plano de la transfiguración, porsupuesto, todo movido por una ardorosa fuerza emocional. Considero firmemente que la poesía no se hace. La poesía nace del punto más alto de la incandescencia, de la mayor movilización interior. A este propósito me vienen a la mente unas palabras del poeta cubano Eliseo Diego: "Uno no escribe así porque se lo propone sino porque una oscura necesidad lo impulsa desde adentro".


Fragmento de entrevista publicada en el libro "Palabra Viva" tomo II - poetas. de Roland Forgues. Publiado por librería Studium 1era Edición, Lima 1988.
Poemas de Manuel Moreno Jimeno en este blog: http://vozurgente.blogspot.fr/2013/03/tres-poemas-de-manuel-moreno-jimeno.html


Manuel Moreno Jimeno.


martes, diciembre 09, 2014

CUANDO UN AMIGO SE VA




 
A Oso. 
En su recuerdo.


Escuchaba la re edición de All Things Must Pass, álbum al que George Harrison consideró su “primer” álbum de estudio, y sentí la necesidad de ver alguna entrevista con mi Beatle favorito, esa ventaja que tiene el internet de revivir personas queridas.

El álbum que me llevó a ello, fue publicado en 1970, algunos meses después de la separación de los Beatles. La re edición es del 2001, año de la partida de George.

Buscaba entrevistas con Harrison y terminé viendo una con Ringo. De mi Beatle favorito, al que nunca me interesó en demasía. Antes ni ahora tampoco.

Me quedé en esa entrevista porque Ringo contaba la última vez que vio a George Harrison. La respuesta que éste le dio cuando Ringo le anunció que tenía que partir, fue lo que me motivó a escribir este post.

No escribiré la respuesta, adjunto a este post el vídeo donde Ringo cuenta lo que sucedió. Lo que sí diré es que al saber de eso, ha aumentado la admiración que tengo desde siempre por George Harrison.

Pensé en lo siguiente: un hombre postrado en cama, consciente de saber que está viviendo sus últimos momentos en el mundo, recibe la visita de un viejo amigo y colega, que le dice que no puede quedarse más tiempo porque otros asuntos lo requieren en otro lugar. El colega no olvidará jamás la respuesta recibida, porque ella, creo yo, encierra la idea que tiene de la muerte aquel hombre que está por partir y lo sabe.

Beware of darkness es una canción de All Things Must Pass. -Va en este post después de la entrevista-, composición de Harrison grabada junto a Eric Clapton en guitarras, Ringo Star en batería y otros músicos. La letra (traducción tomada de internet) dice: “Mira afuera / cuidate de los pensamientos que se enredan en tu mente / de la desesperanza que te rodea en plena noche / cuidado con la tristeza...”

31 años después, quien escribió esa canción, dejó en claro con la respuesta que le dio a su amigo, que estaba dispuesto a cumplir lo que dijo, a cuidarse de la oscuridad. 


Entrevista con Ringo




Beware of darkness


domingo, diciembre 07, 2014

FIESTA DE 15 AÑOS




Han pasado quince años y todavía siguen en pie. A cuántas bandas en el cono sur no habrán visto desaparecer y cuantas otras aparecer, y ellos ahí, en lo suyo, con sus canciones, sus letras y esa actitud de cinismo e irreverencia que los caracterizó desde el principio.

Para el 2009, cuando ganaron el concurso distrial de rock en Villa María del Triunfo, escribí un artículo en el blog y la cantidad de comentarios que tuvo fue el mayor de cualquier otro post en estos nueve años. Aunque no se puede medir la calidad de una banda por los comentarios de un post en un blog, los quince años de trabajo que tienen, y en un medio tan hostil como es el nuestro, ya dice mucho de la convicción con la que afrontan su actividad.

Sobre sus letras prefiero no comentar, no vale la pena, ellas hablan por sí solas. Además que ya se habló de ellas aquí antes. Me limitaré a poner entera la siguiente, que me parece resume de forma general la idea de la banda. La canción se llama Fiesta de la mentira:

Mi deseo maquina atrofiada / mi deseo masa congelada.

la corriente nos arrastra, ¿quién quiere irse en contra de él?
yo no quiero complicarme, otros pensarán por mí

La fiesta de la mentira
bailamos por conformismo
así manejan nuestras vidas
con malditos mecanismo

Esta fiesta está muy buena
bailaré hasta que muera
la mentira se disfraza de gobierno y religiones
irme en contra de las normas puede complicar la historia.

Sí, hay algo que cuestionar a Fiesta Cínica, y es algo que incluso muchos de quienes los conocen y los siguen no logran comprender por qué. Y es que en estos quince años, la banda no ha grabado ningún disco oficial. No existe una producción de la banda, a pesar que tienen ya temas suficientes como para hacerlo, de sus quince años en escena, de su fiel grupo de seguidores y seguidoras que corean las canciones en cada presentación, la banda no tiene hasta ahora un disco.

Tampoco hay que ser mezquinos. En los últimos años han colgado algunos temas de buena factura en internet, alguno de los cuales dejaré para compartir en este post, sin embargo la deuda del disco sigue vigente. O tal vez no. ¿Cuál es la intención hoy por hoy de editar un disco?

Tal vez la banda piense ahora mismo que no valga la pena el esfuerzo por publicar un trabajo. Tal vez. Yo personalmente pienso que siempre será mejor publicar, o por lo menos intentarlo, a no hacerlo. Hay tanto inexperto que publica un disco y basa lo "bueno" que puede ser su trabajo a partir de la cantidad de likes que sus amigos le dieron en facebook. Hace falta un buen disco de punk rock cínico para refrescar el cerebralmente adormecido ambiente que se vive hoy.

Larga vida para Fiesta Cínica, gracias por musicalizar esos años cuyo espíritu hemos de mantener siempre: siguiendo la marcha con una bota rota.



 

jueves, diciembre 04, 2014

MINUTO 80





Chalpón 2 Álamos 1. El negro Candela (que así es su apellido), acaba de cometer falta alevosa contra Junior, hábil y joven delantero del Álamos. La falta fue innecesaria pero cerca del área. Al padre de Junior lo toman entre cuatro para que no entre a la cancha. Sólo Junior, en su dolor, sabe el por qué de la agresión; las palabras de la hija de Candela aquella tarde en su casa se lo advirtieron. No Junior aquí no, mi papá nos puede ver. El muchacho intenta pararse pero no puede, la pierna no le responde. Hay que sacarlo, dice el Burro, su entrenador. Entran dos hombres a la cancha, uno toma a Junior de los pies y el otro de los brazos, lo sacan. No hay tiempo que perder. Gallo se apresta a patear el tiro libre, es su fuerte. Desmárcate y espera la pelota, dice el Burro al flaco Curringa, que entra por Junior. Gallo mira la pelota, luego el arco, avanza, patea, gol. Tras la línea de cal, del lado de los Álamos todo es alegría. Hay una bandera que dice Don Juancito Vásquez Presente, en honor al fallecido fundador del club, padre del Burro. Del otro lado, el Chalpón ha traído a la cancha una réplica de su Santísima Cruz. La Tablada está vacía, todos están tras la línea de cal marcada sobre tierra. Final de campeonato. Las banderas de los equipos participantes flamean sobre maderos alrededor de la cancha. Las mujeres gritan ¡Cachudo! a los del equipo contrario, los hombres, convertidos en entrenadores, beben cerveza y dan órdenes a los jugadores. De un parlante a todo volumen nace la voz de Héctor Lavoe: “Todo tiene su final, nada dura para siempre, tenemos que recordar que no existe eternidad…” El padre de Junior amenaza a Candela, este desde la cancha responde con gesto obsceno. La pelota en el medio.  Minuto 85. Partido empatado. Jugadores sudorosos, agitados, piernas y brazos magullados, algunos sangran, la cancha es de tierra y cascajo. Pajarito, el arquero del Álamos, es bizco. Toma la pelota y con el otro brazo hace gestos ¡Arriba carajo! ¡Todos arriba!, grita. El Burro: ¡saca de una vez mierda! Todo el Álamos en cancha del Chalpón, Pajarito lanza la pelota hasta el otro lado, la defensa rechaza. El último hombre del Álamos es el Toco, hijo menor de don Juancito; para la pelota, avanza unos pasos ¡Suéltala! gritan todos desde fuera. Toco parece querer llegar solo hasta el arco rival. Pierde el balón. El que se la quita es mucho más joven que él. Pajarito sabe que no le queda otra y comienza la carrera, el chiquillo se la levanta sobre la cabeza, un sombrero. Pajarito voltea y empieza a correr hacia el arco, el tiro no es muy fuerte y logra atrapar el balón antes que cruce la línea. Todos: ¡Uffff!  ¡Vamos Gordo! ¡Adelante!, el Burro grita a Óscar y le señala el arco contrario incitándolo a buscar el gol del triunfo. Oscar Tipián es el Gordo Quiche, esta tarde en el barrio, antes de venir en caravana a la cancha, le pedí me regalara su camiseta al final del partido. Sólo si ganamos, me dijo. Minuto 87. El Álamos no da tregua, Chalpón se defiende en espera de los penales. Quiche, que es hábil y rápido a pesar de su peso, toma la pelota en el medio de la cancha, Curringa está desmarcado por el lado izquierdo y la pide, el Gordo se la toca y corre al centro del área, Curringa entiende y desborda por el lateral, el negro Candela va hacia él, se barre directo a la pierna, el jugador del Álamos salta hacia adelante con la pelota y Candela pasa levantando polvo por debajo de sus chimpunes, cruzando la línea hacia donde está Junior, que no ha podido ponerse en pie desde que salió del campo. Candela, que parece haber zanjado el problema, se incorpora rápido y va tras el flaco, que lleva la pelota en diagonal hacia el arco del Chalpón. En el área, cerca del punto de penal, Gallo la pide, el flaco se la pone alta y la pelota pasa rozándole la cabeza, pero a un costado, confundido entre los defensas del Chalpón, está el Gordo Quiche, que con la pierna convertida en bazuca lanza tremendo cañonazo: Gol. Golazo. ¡Gol Carajo! Grita el Burro y con los brazos en alto se mete a la cancha, tras él todos. Don Juancito Vásquez Presente entra flameando. Lavoe: “Oigo una voz que me dice: todo tiene su final…” Yo voy directo a Óscar que me da su camiseta. Los del Chalpón entran con su Santísima Cruz en busca del árbitro que asustado pita el final. Hay polvo por todos lados. En medio de la cancha el padre de Junior se agarra a puñetes con el negro Candela, mientras la hija de éste, que ha cruzado la cancha de lado a lado, se acerca a Junior que todavía no puede tenerse en pie. 


 Ronald Vega

martes, diciembre 02, 2014

CONTINÚA LA ALEGRÍA...


ES DEMASIADA ALEGRÍA como para pensar en otra cosa. 

Y es que los triunfos se disfrutan cuanto más esfuerzo se ha puesto en ellos. Y estos han sido siete años de grandes esfuerzos para el Municipal. Un poco de historia de estos siete años.

Bajamos el 2007 y ahí comenzó todo. Lugo la segunda, luego la Copa Perú y entonces volvimos a la liga de origen. Jugamos la liga distrital de miraflores, y ese año el equipo tuvo un reibimiento que jamás en la historia de esa liga pudo haberse visto. 

Eso es lo que me encanta de todo esto. Aquí no interesan los resultados. He visto cómo hinchas de otros equipos abandonan el estadio antes que acabe el partido si su equipo pierde, o gente que estando en la misma ciudad prefieren prender la tele, comprar unas cervezas y verlo en casa. 

Este domingo en Huaral hubieron hasta personas con muletas en el estadio, con camiseta del Muni, que viajaron desde Lima para disfrutar de esa alegría, incluso sabiendo que el partido sería televisado.

Ese 2007 fue el año en que alentamos desde un cerro, luego estaríamos en las cancha de tierra, junto a tantos equipos de barrio en Collique, o en Comas, y en tantos otros lugares recónditos de Lima y el Perú, un equipo y su hinchada, en los momentos más difíciles fue cuando todos estuvimos ahí. 

Muchos pensaron que Municipal desaparecería, y ahora miran cómo siete años después de haber estado jugando en las más humildes ligas de fútbol de Lima, regresamos más fuertes que nunca, con seguidores capaces de llenar un estadio como el de Huaral, con partidos que han superado en asistencia a tantos partidos de la primera división de este año.

Y ese es el esfuerzo de todo un grupo de gente, en la dirigencia, la tribuna, los medios; ese grupo de hinchas que comenzaron con el blog Franja Radical y ahora tienen la página web Los Locos de Siempre, gracias a ellos muchos de los hicnhas que viven en el extranjero pudieron escuchar los partidos en directo desde tantas ciudades del país. O esos locos de Basura-corp. que cada fin de semana cuelgan videos de los partidos, gracias a los cuales podemos re vivir los grandes momentos.

Y el esfuerzo de los once que estan ahí en la cancha. Sawa, el japonés que llegó otra vez a su casa para disfrutar de este momento, Olcese, el hincha jugador que casi al final de su carrera dio todo para que esto suceda y todos los demás que este año y los siete anteriores pisaron el gramado vistiendo nuestros colores, y los más jóvenes, sobretodo dos de ellos que han vivido estos años, que han estado con nosotros en el infierno, los que pisaron las canchas de tierra y vivieron junto a la hinchada estos años difíciles, para ellos un abrazo fraterno, un abrazo basurero: José Zurita y Jason Vinces.

Y a los hinchas, porsupuesto, a todos esos amigos, hermanos de tribuna, a todos esos señores y señoras que siguen al equipo, que dejan todo un domingo para ir donde el equipo juegue y desde la tribuna alentar, y alentar, empujar a los jugadores al triunfo, los amigos con los que compartimos la pasión por el rock, los viajes, las juntadas inolvidables en el parque en espera de la hora para partir al estadio.

Hoy es una fiesta de todos y para todos.

Para terminar dejo este video del año 2007 en que subimos a un cerro para alentar a nuestro equipo. Histórica muestra de lo que somos capaces de hacer por el Municipal.
 

"No me queda nada más que aplaudir al hincha del muni que ha venido hasta acá a subirse a un cerro a poder gritar con su equipo..."



domingo, noviembre 30, 2014

CARTA DE UN HINCHA DEL MUNI









“La gente nunca va a entender, porque nunca lo vivió, no sabe que en esta hinchada lo que sobra es la pasión, desde chico estoy aquí, muchos triunfos festejé, las derrotas he llorado pero igual te vuelvo ver...”
Canto de la Banda del Basurero.



Hace siete años que la gran noche comenzó; esa vez estuvimos en el último partido del muni en primera. Aquella vez los jugadores del equipo principal no jugaron por falta de pago y jugaron los sub 15. Lo recuerdo bien. Un puñado de muchachos con unos huevos de oro que perdieron seis a cero y que al final del partido se acercaron a la barra que no pasábamos de cinncuenta y cantábamos: muni va a volver, va a volver va a volver, muni va a vovler...

Siete años después volvimos. Lo he vivido. Todos estos años no fueron gratis. Fuimos unos cuantos que llegábamos a alentar al equipo en el infierno. La liga distrital, de ahí hemos salido y la cosa fue creciendo, ahí nos hemos formado. En Surquillo, Comas, Ermitaño o Collique, dónde no hemos estado en estos siete años para alentar a la franja.

Hoy la larga noche ha terminado. Hemos vuelto y con eso la alegría de ese grupo de gente que en el 2010 dejábamos el trabajo por ir al estadio a alentar, en la liga distrital de miraflores y en todos los lugares que nos tocaba jugar, y la gente que ahora mismo ha alentado en Huaral y toda la gente que sigue al basurero. Hoy la larga noche ha terminado.

Llegamos otra vez al lugar de donde jamás debimos salir, llegamos a nuestro lugar, siempre fuimos un equipo de primera, por el esfuerzo y por su gente. Llegamos a donde nunca nadie imaginó llegar y hemos salido vivos de ahí, vivos y amando más a nuestro equipo. Eso es el muni, la capacidad de amar en la adversidad, es esa la gran enseñanza.

Hoy estamos otra vez en primera, hoy es el resultado de toda esta larga noche de los siete años, el momento cúspide, la hora en que todos miramos hacia atrás para que nos quede claro a dónde no hay que volver. El muni es su gente y su gente somos nosotros, todos. Y todos estamos ahora en primera. Puedo imaginar las lágrimas, los abrazos en la tribuna, el muni vive en su gente, el muni es su gente.

Y ahora queda lo de siempre, mantener el aliento, hacerse socio, participar del club de forma directa, es esa la idea: una hincha un socio. Todos somos el muni. El muni somos todos.

A la gente que en todos estos siete años supieron comprender esta locura Gracias. En Lima, en Bolivia, los que me vieron salir del trabajo un poco antes o quienes comprendieron que era vital llegar a una cabina de internet para seguir un partido de la franja. En Arequipa a quienes comprendieron esta locura, en Puno, en todos lados a quienes dijeron ok, no lo comprendo pero lo acepto, a todos los que miraron sin comprender cómo se puede dejar algo que parece importante por un partido de fútbol, a todos quienes comprendieron esto Gracias.

Hoy hemos vuelto, hoy es el fruto de esos siete años de esfuerzos, de todos los que seguimos a este equipo. Hoy somos muchos más.


ECHA LA BANDA DEL BASVRERO!!!!
ECHA MUNI!!!!
ERES MI ALEGRÍA!!!





jueves, noviembre 27, 2014

LA CASA VACÍA



En un post de hace unos días que titulé El lugar donde viven los recuerdos, calificaba a estos lugares como pequeñas bombas de tiempo que en un momento inesperado estallan frente a nuestros ojos para colocarnos en el pasado.

Hoy me contradigo sin remordimientos. Me ha pasado que llegué a uno de esos lugares pero lo encontré vacío. La tristeza vive en esos lugares. Está la casa pero no el recuerdo. ¿Qué hacer entonces? 

No se puede forzar el recuerdo. Escucho una canción por vez primera y de pronto siento que siempre estuvo ahi, que la conocía de toda la vida y que está asociada por alguna razón a un momento importante que no logro recordar.

Entonces no es cierto que los recuerdos tengan casas sino que las casas tienen recuerdos, o no los tienen, como en este caso. Pasa tambiém que primero se da con el lugar y más adelante vendrá el recuerdo que lo habitará, o es un lugar para todos los recuerdos, pero ahora  no llega ninguno y sigo pegado a la canción.

Puede ser que uno mismo sea el recuerdo. Que no haya nada más que esperar, que en ese momento se está gestando el recuerdo que habitará ese lugar; un recuerdo nuevo, un recuerdo que pasa en este preciso momento, un presente que se gesta recuerdo en ese lugar, en esa canción.

Hay en la canción algo de inocencia, y sea tal vez eso lo que de alguna forma conecta con ese momento de inocencia por el que todos alguna vez hemos pasado, esa cierta pasión por la tristeza y el sufrimiento que se tiene en la dolescencia. 

La casa está vacía, no hay un recuerdo específico pero sí una conexión, creo, con una etapa de la vida. 







martes, noviembre 25, 2014

BUKOWSKI: UNA ENTREVISTA


Sucedió en setiembre de 1978. Charles Bukowski participa de un reconocido programa de la telvisión francesa, "Apostrophes", en el que un grupo de "intelectuales", se reúne para hablar de sí mismos. Entre ellos el que fuera psiquiatra de Antonin Artaud. Mientras eso, Bukowski se bebe, él solo, una botella de vino. 

Al principio Bukowski habló un poco sobre su trabajo; conocida es la timidez del escritor en sus apariciones públicas. También su poca solemnidad que tuvo para con su trabajo. Durante el tiempo en que habló fue bastante discreto frente a las ampulosas palabras de Bernard Pivot, el entrevistador. El escritor dejó en claro que se siente a gusto al margen de cualquier intelectualidad, no lo dijo literalmente, pero sus respuestas mostraron a alguien sencillo, poco dado a grandes reflexiones filosóficas como a las que acostumbraba el programa.

Mientras los demás siguen la charla, Bukowski continúa dándole curso a la botella de vino. Uno de los invitados, Francois Cavanna, preguntado sobre su interés en la obra del estadounidense, reconoce como importante la obra del escritor. Unos minutos más, a poco de terminar el programa, el mismo Cavanna y el entrevistador hacen callar a Bukowski. Detestables sus shhhhtttt dirigdos al escritor.

Poco antes de termina el programa, Bukowski se pone de pie algo tambaleante y se va, en un gesto de honestidad. 

En un documental, la mujer del escritor cuenta que al salir del estudio, cuando un agente de seguridad intentaba abordarlo, Bukowski sacó una navaja que siempre llevaba consigo y lo amenazó con gruesas palabras.

No encontré el programa subtitulado al español, igual hay que ver los detalles para comprender la intención. Para mí, fue una celada por rating. 

Aquí el link: https://www.youtube.com/watch?v=Pt2qBzPO-Vg

domingo, noviembre 23, 2014

POEMA



HOMENAJE A SAN JUAN DE LA CRUZ



Sólo quien se entrega recibe.
Huele, quien renuncia al olfato,
un olor prodigioso. !Vive,
misterioso desacato!

Y así de pronto asciende ya 
de las rosas de primavera
fragancias de lo que será
en la cima de lo que era.

Y el alma, desde ese momento,
puede, en la variedad del mundo,
escuchar la canción del viento
y contemplar el mar profundo.







Carlos Bousoño (España, 1923) Del libro "Metáfora del desafuero".

jueves, noviembre 20, 2014

EL LUGAR DONDE VIVEN LOS RECUERDOS...




Momentos que viven en el olor de una planta o personas que habitan una canción o un poema. El misterio sobre la aparición de los recuerdos, puede estar relacionado con la confluencia de una serie de factores en un momento determinado. Lo que queda claro es la contundencia con la que estos aparecen cuando nos acercamos a estos espacios que habitan.

Me sucedió con el Geranio. De pronto comencé a sentir el olor de la planta en un lugar, y todo sucedió. Se me agolpaban incesantes en la mente, uno tras otro, los recuerdos de la infancia; todos eran claros, incluso podía recordar diálogos de la época, colores de la escena y demás. A mi alrededor la vida seguía su curso, las personas hablaban y reían, pero yo estaba como en una gran burbuja creada por el olor de esa planta.

Otras veces me pasa con el olor de la tierra mojada o con el aroma que envuelve a la ciudad después de la lluvia.

Personas a quienes puedo llevar años sin ver, aparecen con gran nitidez tras las melodías de alguna canción. Lo mismo con lugares en los que he estado sólo una vez, y hace ya mucho tiempo, aparecen con sorprendente nitidiez tras la lectura de un poema.

No conocemos el lugar donde viven los recuerdos sino hasta que llegamos a ellos, eso hace que el momento se vuelva una sorpresa. Ese momento en que te pones a recordar cosas, sucesos o personas que llevabas años sin citar, sin ver, sin nombrar. 

Vuelvo a la idea de que no somos nosotros los que dominamos los recuerdos. Ellos aparecen libres y fuertes para trasladarnos a su momento sin que podamos hacer nada por evitarlo. 

Son como escondidas bombas de tiempo que repentinamente estallan frente a nuestros ojos en un momento inesperado.  Sólo entonces podemos tener la certea de la fuerza con la que ciertas etapas de la vida han marcado nuestra existencia.

 

martes, noviembre 18, 2014

LA MÚSICA...


"Porque yo soy, nave sin rumbo en altamar, que sueña con algún lugar, en donde pueda al fin vivir, en donde pueda al fin morir."
Yul.




Me parece que la música no se escucha, sino que uno se escucha a sí mismo a través de ella. 
  
Hay un momento para cada cosa, para vivirla. No toda música que se escucha se vive, y es cuando sucede esto último que se abren los sentidos. Entonces la melodía entra por todos lados y no se limita unicamente a los oídos. 

Es una suerte de posesión la que se experimenta. Cuando se puede sentir la fuerza, el color, la densidad o la temperatura de una canción, cuando ésta se convierte en una alfombra mágica que nos pasea por los cielos, y desde ahí podemos ver la vida misma, cuando pasa eso, entramos en conexión con fuerzas invisbles que despiertan sensaciones que antes no se conocían.

La vives, la conoces. 

Saberse de memoria nombres y fechas, que tal disco es de tal año o tal autor de tal país, no garantiza nada. Es como  con la literatura en el colegio, puedes encontrar estudiantes que conocen al derecho y al revés la vida de escritores pero jamás han vibrado con algún cuento o poema. La experiencia del encuentro con la obra produce una fusión con la misma. Sino ¿por qué existen esas canciones, en el caso de la música, a las que siemrpe volvemos ó de las que nunca partimos?

En las artes, todo es para todos.

Me sorprende como las buenas obras pueden superar largamente la vida de quien las hizo, incluso llegan a desaparecerlo. El autor que muere sepultado por su propia obra. O ¿No nos ha pasado que una canción nos gusta y podemos pasar mucho tiempo sin saber quién la compuso y sin que eso nos importe?

Y en el momento que descubrimos quien era, queremos saber más, no tanto de esta persona pero sí de lo que hizo, de su obra, entonces descubrimos en ella nuevos mundos que conservan la impronta de aquel que durante tanto tiempo nos deslumbró. 

Me ha pasado con Brahms. No sé quien es, nada conozco de su vida y por ahora carece de importancia. Pero, cuando la Danza Húngara No4 suena, el tiempo se detiene y la melodía entra por mis venas y cada momento es una historia distinta dentro de la misma historia: la historia de la vida.

Hoy es cumpleaños de un amigo con quien aprendí a escuchar la música, a comprenderla en su naturaliad, a sentir su vibración y compartirla. Con él, y con un par de buenos amigos más, aprendí el lado colectivo de la apreciación musical. Y, lo pienso ahora, tal vez Brahms apareció para recordarme que jamás se olvida a las personas, los hermanos con quienes se compartieron esos momentos iniciáticos, y que la amistad nacida de la música, crece y se desarrolla con ella. 





domingo, noviembre 16, 2014

LA OBRA Y EL POETA




El poeta hindú Tulsi Das, compuso la gesta de Hanuman y de su ejército de monos. Años después, un rey lo encarceló en una torre de piedra. En la celda se puso a meditar y de la meditación surgió Hanuman con su ejército de monos y conquistaron la ciudad e irrumpieron en la torre y lo libertaron.

R.F. Burton.


R.F Burton. El capitán Sir Richard Francis Burton (1821-1890), se distinguó como explorador, orientalista, políglota y antropólogo. Tradujo Las Lusiadas  de Camoens y el libro de Las mil y una noches. 



Texto tomado de "Antología de la la literatura fantástica" de Jorge Luis Borges, Silvina Ocampo y Adolfo Bioy Casares.

jueves, noviembre 13, 2014

CUENTO - HECHO HISTÓRICO - POEMA





EL CUENTO


Lo encontré revisando la antología Nuevo Cuento Latinoamericano, del crítico Julio Ortega, aparecida hace cinco años en españa. A pesar de la sugerencia del título, se me hizo difícil creer que hablaba de quien yo pensaba que hablaba. Leído el primer párrafo, lo confirmé: El cuento habla del poeta José Watanabe.

La escritora chilena, Andrea Jestanovic, autora del cuento titulado "El Ojo de Watanabe", narra el encuentro que tuvo con el poeta. En una parte del texto, incluye partes de una entevista que le hizo durante ese encuentro que se realizó un año antes de la muerte de quien en su momento fuera reconocido como Poeta Joven del Perú por su libro "Älbum de Familia". A pesar de los 18 años que trasncurrieron silenciosos hasta la aparición de su segundo libro, la voz de Watanabe se mantuvo vigente en el panorama literario peruano.

El cuento es un homenaje. La narración lo confirma y no es para menos. Una de las primeras cosas que leí de Watanbe fue una entrevista en la que ensaya una, para mí inolvidable, definición del poema: "Un poema es como una construcción ideada por un arquitecto. En ambos casos se busca crear espacios de vida. Escribir implica por eso, una mentalidad construccionista; implica generar áreas propias, autónomas, que persistan en la vida cotidiana." (Del libro: Tan Fragil Manjar, historias, libros y personajes. De Luis Eduardo García. Trujillo 2003)

El trabajo literario de Watanabe aparece en una época, los setentas, en la que se practicaba la poesía de choque. La época del movimiento Hora Zero en Lima. La voz de Watanabe tenía el sonido del correr de un manso río en medio de un incendio forestal. Sea tal vez por eso que sorprede saber que uno de sus poemas estuvo inspirado en una matanza. El siguiente texto es tomado del cuento de Jestanovic, aunque también puede encontrarse en la entrevista que la escritora chilena le hizo al poeta peruano: "Sí, es el único poema que alude explícitamente a la violencia. Ese poema lo escribí cuando el ejército asesinó a varios "terroristas" en Los Molinos, una comunidad campesina. En las fotos aparecían dispuestos los cuerpos inmóviles en fila sobre el piso y decidí ir hasta allá."


Portada de la antología de Julio Ortega




EL HECHO HISTÓRICO

Madrugada del 28 de abril de 1989. Los Molinos, cerca a la ciudad de Jauja, departamento de Junín, Perú. Más de cuarenta jóvenes guerrilleros, que se desplazaban hacia una zona de selva para incorporarse a la acción armada, son emboscados por cerca de 400 efectivos del ejército y de la marina. Ninguno quedó vivo. 

En Los Molinos, el ejército peruano cometió ejecuciones extrajudiciales. Los cuerpos presentaban disparos en la cabeza y el corazón. Muchos de ellos no fueron entregados a sus familiares. Testigos del hecho dijeron que muchos fueron asesinados luego de haberse rendido. Otros testigos del caso desaparecieron. La crueldad e insanía con la que mataron a estos jóvenes, representaba una política de estado frente a la subversión.

Hasta hoy no existe juzgamiento alguno por este caso. Tiempo después, en respuesta a la matanza, la organización armada asesinó al jefe militar del gobierno. Violencia que trae más violencia.


 Imagen de la matanza de Los Molinos. El presidente Alan García observa la escena.



EL POEMA

Watanabe tituló al poema "El Grito", en alusión al cuadro de Munch.



EL GRITO

Bajo el puente de Chosica el río se embalsa
y es de sangre,
pero la sangre no me es creída.
Los poetas hablan en lengua figurada, dicen.
Y yo porfío: No es el reflejo del cielo crepuscular, bermejo,
en el agua que hace de espejo.

Oyen el grito de la mujer
que contempla el río desde la baranda
pensando en las alegorías de Heráclito y Manrique
y que de pronto vio la sangre al natural fluyendo?
Ella es mujer verdadera. Por su flacura
no la sospechen metafísica.
Su flacura se debe a la fisiología de su grito:
Recoge sus carnes en su boca
y en el grito
las consume.
 

El viento del atardecer quiere arrancarle la cabeza,
miren cómo la defiende, cómo la sujeta
con sus manos
a sus hombros: Un gesto
finalmente optimista en su desesperación.
Viene gritando, gritando, desbordada gritando.
Ella no está restringida a la lengua figurada:
Hay matarifes
y no cielos bermejos, grita.
 

Yo escribo y mi estilo es mi represión. En el horror
sólo me permito este poema silencioso.





José Watanabe



martes, noviembre 11, 2014

POEMA


A MI HERMANO MIGUEL

In memoriam




Hermano, hoy estoy en el poyo de la casa,
donde nos haces una falta sin fondo.
Me acuerdo que jugábamos esta hora, 

y que mamá nos acariciaba: "Pero, hijos..."
 

Ahora yo me escondo,
como antes, todas estas oraciones vespertinas, 

y espero que tú no des conmigo.
Por la sala, el zaguán, los corredores.
Después, te ocultas tú, y yo no doy contigo.
Me acuerdo que nos hacíamos llorar,
hermano, en aquel juego.
 

Miguel, tú te escondiste
una noche de agosto, al alborear;
pero, en vez de ocultarte riendo, estabas triste.
Y tu gemelo corazón de esas tardes extintas 

se ha aburrido de no encontrarte. 
Y ya cae sombra en el alma.
 

Oye, hermano, no tardes
en salir. ¿Bueno? Puede inquietarse mamá.




César Vallejo (1892-1938)

domingo, noviembre 09, 2014

PROPUESTA



Quemarlo todo, por qué no decirlo.
Ardan las ideas en altas hogueras.
Incéndiense escuelas y centros de trabajo.
Protéganse unicamente plantas y animales.
Salvo ello,
todo a las llamas.

Devore el fuego las historias,
las artes.
Nazca la alegría en las criaturas del universo,
al ver el planeta en llamas.

A qué esperar más,
estamos todos encaminados.
Ardan ciudades, familias, psiquiátricos,
¡en llamas todas las cárceles!

Que el fuego se expanda,
por todos los rincones de la tierra,
y eleve el humo de nuestras miserias,
hasta desaparecerlas 
en la infindad del universo.

Caigan en llamas las altas torres,
sobre la oscura sensibilidad de los poetas.
Que ardan las religiones todas,
envueltas en el amor
de Diosfuego todopodeoroso.

!Desaparezcan! criaturas bípedas pensantes,
y no vuelvan más.

Instálese sobre la tierra
el reino del Silencio.




jueves, noviembre 06, 2014

LA FRUSTRACIÓN


El problema de fallar no es fallar, es haber hecho en vano el esfuerzo. Puedes pensar que no hay esfuerzo que sea vano, decir que al final siempre se gana experiencia, que lo importante no es llegar sino el camino; puedes decir mil cosas, pero siempre jode no lograr lo que se quiere.

La frustración aparece para ponerte de mal humor, disparando tu veneno contra todo lo que se mueve. Al final siempre estamos solos.

Aquí aparece la diferencia. Luego del fracaso, dependerá de la importancia que tenga lo que está en juego para saber si se decide por una segunda oportunidad. Cuando se trata de algo que nos interesa se puede llegar a una tercera, cuarta quinta y así hasta llegar al resultado que se desea. Cuando es cualquier cosa se la trata como lo que es. No es este el caso.

Hace unas semanas escribía sobre la fotografía y dejaba en claro mi interés por trabajar el revelado. Me pasé la noche entera intentando y no pasé del primer paso. Mi primer rollo se veló, no se salvó nada.

No sabía que me interesaba tanto la fotografía y el revelado hasta hoy que se veló mi rollo. Lo primero que pensé luego de ese fracaso fue comprar un nuevo rollo, hacer nuevas fotos e intentar otra vez revelarlas. Lo haré de todas maneras.

La frustración como motivación.

Sea tal vez fracasar una forma de comprobar cuánto nos interesa algo. La reacción frente al fracaso, habla de nuestro interés. Lo que no me mata me fortalece, decía Nietzche. Los rollos que se velan aumentan mi interés por la fotografía.

Todo comienzo es difícil, pero cómo me ha dolido esta semana el haber conseguido el rollo, comprender mejor el funcionamiento de la vieja Nikkon FG -cosa que no he llegado a comprender del todo-, hacer las fotos, comprar los químicos, practicar las medidas, y todo para verme encendiendo la luz del taller dando por terminado mi intento pasada la media noche. Cuatro horas de trabajo efectivo, toda una semana de trabajo previo y sólo me quedan esas tiras de film veladas, que ahora me servirán para practicar ese primer paso del que no pasé: colocar el film en el cubo.

Soy un aprendíz en todo, hoy lo he sentido con mayor intensidad. He descubierto cuánto me interesa esto. No descansaré hasta lograrlo.


martes, noviembre 04, 2014

SANDERS




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Los jueves por la noche, después del trabajo, Miguel y yo cenábamos en su casa y escuchábamos música. Fue en una de esas noches cuando lo escuché por primera vez, sin saber que no lo olvidaría jamás y que varios años después tendria entre manos un disco suyo.

El numero 93 de la Revista de Occidente, aparecido en febrero de 1989, está dedicado al Jazz. Incluye un artículo de Antonio Muñoz Molina titulado "El Jazz y la ficción", en el que el escritor español dice: “...para tocar o escribir en estado de inocencia es necesario saber mucho, y nadie se pierde en gozo en la libertad si previamente no se disciplinó hasta el límite, y el visible desorden no es nada si no está regido por un orden secreto”.

Y fue ese gozo en la libertad, que expresaba el saxo de Sanders aquella noche, lo que jamas olvidaría.

Hace años que no he vuelto a ver a Miguel, pero ahora mismo es como si volviéramos a estar juntos en la casa donde vivía en esos años –recuerdo esa noche como si hubiese sido ayer-, y me estuviera hablando, tal vez sintiéndose obligado a dar una explicación ante mi asombro, sobre la música de Pharaoa Sanders.

En la portada del disco aparece un hombre –intuyo Sanders- en posicion de meditación, con los brazos estirados a los costados. Eso por fuera, dentro es un universo ilimitado de sonido, sesion de espiritismo que avanza intensa desde el fondo de la tierra. La vibración que Sanders produce en este disco puede incluso generar presencias invisbles alrededor de quien lo escucha. Es música para despertar espíritus.

Catarsis.
Excorcismo.
Liberación.

La tapa del disco dice que aparecio en 1969 bautizado “Karma” y conteniendo dos canciones: “El creador tiene un plan maestro” 32:45 y “Colores” 5:37

No estoy seguro si fue Karma el disco que escuché aquella primera vez, pero de lo que sí estoy seguro es que la intensidad producida es la misma e incluso mayor. El saxo de Sanders se eleva sobre los demás instrumentos, cobrando vida propia sin desligarse del conjunto, moviéndose de un lado a otro en plena libertad, como si gritara desde el fondo de un ser violento, para luego volver a la suavidad. La música en este disco es ritual, orquestacion tribal en clave de Jazz. Y Pharoah es el maestro celebrador, voz y gritos extáticos. Poseído por su propia música, lanza la sentencia: “The creator has a master plan – peace and happiness for every man”.

De este disco se sale como de un largo sueño, que tuvo también algo de pesadilla.






domingo, noviembre 02, 2014

CAMBALACHE





El mundo fue y será una porquería 
ya lo se 
En el quinientos seis 
y en el dos mil también 

Que siempre ha habido chorros 
maquiavelos y estafaos 
contentos y amargaos 
valores y dublé 

Pero que el siglo veinte 
es un despliegue 
de maldad insolente 
ya no hay quien lo niegue 

Vivimos revolcaos 
en un merengue 
y en un mismo lodo 
todos manoseados 

Hoy resulta que es lo mismo 
ser derecho que traidor 
Ignorante sabio o chorro 
generoso o estafador 

Todo es igual 
nada es mejor 
lo mismo un burro 
que un gran profesor 

No hay aplazaos 
ni escalafon 
los inmorales 
nos han igualao 

Si uno vive en la impostura 
y otro roba en su ambición 
da lo mismo que sea cura 
colchonero rey de bastos 
caradura o polizón 

Que falta de respeto 
que atropello a la razón 
cualquiera es un señor 
cualquiera es un ladrón 

Mezclao con Stavisky va Don Bosco 
y "La Mignon" 
Don Chicho y Napoleón 
Carnera y San Martín 

Igual que en la vidriera 
irrespetuosa 
de los cambalaches 
se ha mezclao la vida 

Y herida por un sable 
sin remaches 
ves llorar la Biblia 
contra un bandoneón 

Siglo veinte cambalache 
problemático y febril 
el que no llora no mama 
y el que no roba es un gil 

Dale que va 
dale nomas 
que allá en le horno 
nos vamo a encontrar 

No pienses mas 
sentate a un lao 
que a nadie importa 
si naciste honrao 

Es lo mismo el que trabaja 
noche y día como un buey 
que el que vive de los otros 
que el que mata que el que cura 
o está fuera de la ley


(Enrique sabtos Discépolo, 1935)